Vêtu d’un magnifique complet rouge n’allant pas sans rappeler le costume des soldats en bois, Stan’ dansait autour d’une femme qui pirouettait également dans une sublime robe d’un blanc immaculé. Tous deux paradaient sur fond de musique. Les spectateurs, attentifs, semblaient absorbés par la danse proposée par les deux artistes. Les regards ne se quittaient pas, les corps se mouvaient à l’unisson, risquant la collision sans jamais s’effleurer, comme si cela leur était profondément interdit. Les mouvements se répétaient, se complétaient, proposaient alors, par le simple déplacement de leurs deux corps dans cet espace qu’ils animaient tous deux, une histoire merveilleuse. Cette histoire, c’était celle d’une figurine en bois prenant vie pour sauver des griffes du Roi des Souris la belle Clara. Casse-Noisette, de Tchaïkovski.

Un tonnerre d’applaudissement immortalisa alors la dernière danse qui se clôt sur le beau soldat rouge attrapant la main de sa belle, laquelle soulevait habilement sa jambe opposée qu’elle vint toucher du bout des doigts en échangeant un regard tendre avec son sauveur. La salle fut conquise, l’on se leva, les rideaux tombèrent sur la scène et les rappels furent nombreux pour que paradent alors les danseurs devant une foule aux anges. Par ce spectacle, Stanislas Jehtro Collins devenait officiellement une étoile montante de la discipline et avait ravi les coeurs de chacun des amateurs de ballet du pays, voire même du monde. Programmé dans divers ballets, il se présentait désormais comme la coqueluche du public mais aussi des différents metteurs en scène qui faisaient alors défiler les contrats pour s’attacher ses talents. C’était une consécration.

Après quelques pérégrinations entre les bâtiments aux yeux illuminés du Covent Garden, il rentra finalement chez lui. Margaret, qui avait assisté à la première, l’attendait alors dans son salon, se rongeant les ongles au milieu de la pièce. Dès la porte poussée, elle lâcha un long soupir, de soulagement sans doute, et se pressa vers lui tandis qu’il laissait son manteau pendre au mur.

« Où tu étais ?
– Tu me fliques, maintenant ? Demanda alors le beau brun en s’approchant d’elle pour lui dérober un baiser tout en appuyant sa main contre sa joue.
– Arrête .. Murmura t-elle contre sa bouche. Tu étais sensé rentrer directement après la première, ce soir. On devait fêter ça.
– On va fêter ça. Promit-il en retirant alors les bretelles de la salopette de la jeune femme.
– Tu as fumé, mh ? Demanda t-elle en humant alors l’odeur du cannabis.
– J’ai bien le droit, non ? C’était la première ce soir et j’ai cartonné. » Estima t-il en la soulevant sans qu’elle n’y oppose trop de résistance, la portant alors jusqu’à la cuisine ouverte où il la déposa sur le plan de travail.

Ses lèvres se mouvaient contre les siennes, tandis qu’elle déposait sa main contre sa joue. Bien qu’elle se sentait brûlante entre les mains du grand brun qui commençait à appuyer un peu plus ses caresses contre son corps, Margaret détourna légèrement son visage pour s’écarter de l’enjôlement de son amant.

« Non..
– Quoi, non ? Tu ne veux pas ? S’interrogea alors le danseur en s’écartant d’elle.
– Non.. Je veux juste .. Raah. » Elle peinait à s’exprimer dans ces moments-là. « J’ai besoin de garanties, Jet’. J’ai tout quitté, pour toi. Je t’ai suivi. Je vois à peine ma mère, ces temps-ci. Et toi, de ton côté, tu te comportes comme un vrai con.
– Je te signale que je ne t’ai jamais demandé d’arrêter les cours. Répondit-il dans un soupir en s’écartant de la jeune femme définitivement, la laissant sur le plan de travail en se sortant une bière du frigo.
– Ce n’est pas que de ça dont il est question. Dit-elle en descendant de son perchoir, remettant sa bretelle à sa place.
– Va au bout de ta pensée, alors.
– Tu… Tu ne m’aimes pas. »

Figée au centre de la cuisine, le regard planté en lui, le grand brun pivota légèrement dans sa direction, passant une main dans la broussaille de ses cheveux afin de les remettre en ordre, et ricana un peu. Ce petit rire, Maggie ne savait jamais s’il était la résultante d’une moquerie, s’il la prenait de haut, s’il la méprisait ; s’il traduisait simplement son amusement, parce que peut-être son seul trouble était une futilité. Elle espérait qu’à la suite de celui-ci, il la saisisse, l’embrasse amoureusement, la rassure en lui disant que si, il l’aimait. Tu es bien naïve, en vérité, Margaret.

« C’est n’importe quoi. » Dit-il en passant à côté d’elle pour se diriger vers le salon, buvant une longue gorgée d’alcool.

L’horloge tinta, non pas l’heure mais le glas. Le coeur de la jeune femme s’étiolait alors et des larmes roulèrent dans un silence tonitruant, ravageant alors son visage jusqu’alors maintenu en beauté par sa seule force de caractère. Sur ce même visage, par ailleurs, vinrent danser les lucioles vertes et rouges des guirlandes lumineuses. La voix de Collins rebondit entre les murs.

« Joyeux Noël. »


Un fracas, puis nul bruit. Au centre de l’appartement, désormais ravagé, sans dessus-dessous, les plumes de l’oreiller pleuvant encore sous le lampadaire du salon, Jehtro se tenait debout, le bras frappé de quelques spasmes hasardeux, le regard vide, cerné de noir. Face à lui, se tenaient alors ses parents. Sa mère oscillait entre deux états profondément opposés : tantôt elle colérait, le visage incarnat ; tantôt elle tremblait de désespoir et fondait en larmes. Son père, plus inflexible, semblait presque étranger à la scène ; vulgaire automate dont l’anglais était rythmé d’un accent des plus agaçants qui lui faisait mordre le moindre mot et donnait ainsi un aspect plus cassant à leur conversation.

« Regarde ce que tu fais à ta mère.
– J’ai aucun compte à vous rendre, bordel. »

D’un geste, presque incontrôlé, il débarrassa la table basse et répandit au sol des centaines de brisures lumineuses. Poussé par son état de révolte, mais aussi par les substances qui le faisaient alors s’animer comme un pantin désarticulé dont les fils venaient de rompre, il s’avança sur le grand tapis de la salle à vivre ; le verre s’incrustant dans la plante de ses pieds sans qu’il ne râle. Son paternel s’avança aussi, les sourcils froncés et le repoussa avant qu’il n’atteigne sa mère qui, aussitôt, contourna la protection de son époux pour venir gifler son fils.

« Tu me fais honte, Stanislas ! J’ai tellement honte. Je t’ai tout donné ! »

Déséquilibré par cette gifle soudaine, il recula et s’assit alors sur la table basse qui bascula également, le faisant alors s’écrouler parmi les restes de sa vaisselle et les éclaboussures d’alcool de la veille.

« Tu comptes finir comme tous les autres ? Tu as tellement de choses à accomplir ! »

Peinant à se redresser puisque ses deux mains tremblaient, non pas de rage, mais bien parce qu’il n’était pas encore à même de contrôler son corps totalement après la soirée de la veille, Jehtro fusilla du regard ses parents.

« Tu n’as absolument rien à me dire. RIEN.
– Pour qui tu te prends ? Son père s’avança, ayant principalement compris le nothing mugi par son fils.
– Vas-y, papa. Frappe-moi. Allez. » Il lui fit face, lui tendant presque la joue en affichant un sourire perturbant qui tranchait son visage déjà endolori par la claque de la matrone. « FRAPPE ! »

L’adulte aux cheveux grisonnants se stoppa dans sa lancée, râlant de plus belle avant de finalement revenir sur ses pas.

« Voilà. T’as jamais eu les couilles. Tu te laisses marcher dessus par la grognasse qui te sert de femme !
– Stanislas ! Reprit alors sa mère qui tenta à nouveau de le gifler avant de finalement se faire repousser violemment par son fils et de tomber contre son mari.
– Quoi ? Ose dire le contraire ! Tu n’es qu’une pute qui a vendu son cul pour enfanter. Rien de plus ! Tu nous les brises depuis toujours, maman ! Regarde-le. Tu l’opprimes tellement qu’il n’est plus RIEN. Il ne sait même plus penser par lui-même. Tu le vampirises. »

Il remit d’un coup de pied la table sur ses quatre pieds, grimpant dessus d’un bond. Funambule, il écarta ses bras en croix devant lui et, un pas devant l’autre, fit mine d’avancer sur un fil tendu et invisible. Il dévoila alors, ce faisant, la piqûre de moustique d’un rouge effrayant contre la veine intérieure de son bras gauche.

« Et c’est pareil pour moi. J’ai dansé, parce que tu l’as voulu. J’ai suivi les cours de cette vieille peau pendant des années, parce que tu l’as voulu. C’est limite si chaque pet que je faisais n’était pas de ton ressort tellement tu manipulais ma vie avant que je ne te dise STOP ! Ouais, STOP, maman ! C’est fini. Tu ne me contrôles plus.
– Stanislas, je …
– NON ! » Il s’énerva, s’avança en bondissant vers eux, les faisant alors reculer. « Plus de Stanislas, plus de Stan’, de Stanou, que sais-je ? J’en ai marre d’être ton putain d’objet, tu le comprends ça ? » Les mains accrochées comme deux énormes serres sur son propre crâne, il grimaça férocement. « Maintenant, je fais ce que je veux ! Tu ne m’as appris qu’une seule chose : danser. Sauf que maintenant, je ne le fais plus dans le creux de ta misérable main ! » Il frappa puissamment son poing contre sa main opposée et l’appuya encore et encore contre sa paume, comme s’il eut voulu écraser quelque chose, voire même traverser l’obstacle tant il y mettait de force. « Aujourd’hui, je danse parce que je le veux. Et parce que ça me permet de gagner plus de fric que tu n’en auras jamais. Parce que grâce à ce que je fais, je vais devenir un artiste … Ce que tu n’as jamais pu être. »

Son regard s’était plongé dans celui de sa mère, désormais gouverné par les flots. Son paternel lui, presque impuissant, regardait son fils, comme dévoré par une force surnaturelle. Il ne le reconnaissait plus. Ne voyait plus dans ses traits les siens. Plus non plus ceux du petit garçon gentil et adorable qu’il eut été, jadis. S’il l’avait réellement été un jour, en réalité. Du point de vue de Jet’, il n’avait été qu’un avatar des fantasmes inaboutis de sa mère ; son jouet qu’elle faisait danser dans sa merveilleuse boîte à musique érigée pour qu’elle se satisfasse, elle, de voir se dandiner la chair de sa chair ; comme un roi se bidonnerait en regardant les mimes de son bouffon. Problème : aujourd’hui, le jouet n’avait plus envie de jouer.

Les souvenirs du brun ne lui permirent pas d’en dire davantage. D’après Margaret, il avait fini son spectacle en s’effondrant au sol. Sa mère elle, malgré tout, s’était lancée sur lui pour essayer de faire repartir son coeur qu’elle craignait de voir s’interrompre. Mauvaise langue, il dirait très certainement que c’était un geste désespéré d’une maîtresse envers son esclave qu’elle espérait, par cet élan d’humanité, rattacher à sa chaîne tandis qu’il venait de s’affranchir par ses seuls moyens. Notre Spartacus moderne, cependant, ignorait que sa mère n’avait pas de si sombres desseins et que, même après avoir coupé les ponts avec lui pour des raisons encore inconnues, elle avait continué à entretenir une communication épistolaire avec Maggie pour obtenir fréquemment des nouvelles de son fils. Puis, tandis que les pompiers étaient intervenus pour l’emmener à l’hôpital, un coma de deux semaines s’en est suivi, compromettant ainsi la représentation d’un ballet de Carmina Burana, prévu pour début février. Il ne fut plus question de danser pendant deux mois, ensuite. Bien entendu, cet épisode et ses conséquences furent mis, dès son réveil, sur le dos de sa mère. Margaret n’osa le contredire, elle qui n’avait pas été là pour assister à son moment de folie, trop occupée à donner cours de l’autre côté de la Tamise à de jeunes enfants ; comme l’avait fait Feu Minerva avant elle. Depuis ce jour, jamais plus un mot ne fut adressé par Jehtro à ses deux parents.

Les souvenirs de cet événement sont flous. Il y avait foule. C’était à l’occasion d’un voyage en France ; trois mois après son overdose. Avec une bande d’ « amis », à savoir surtout des fêtards imbibés d’alcool et au nez poudré, ils avaient mis le cap dans les Pyrénées françaises. Les pics des montagnes bordaient les épais nuages de coton qui venaient alors les envelopper de leur vaste fourrure blanche. La nuit, quand le ciel se drapait de noir, on distinguait à peine la découpe des flancs rocailleux. Quelques lueurs, mystiques lucioles de nuit, permettaient de percevoir par instants les écailles de pierre du gigantesque dragon assoupi, servant de frontière entre la péninsule ibérique et l’Hexagone. Les soirées menées par ces hippies modernes avaient tout l’air de gigantesques bacchanales au cours desquelles hommes comme femmes se mélangeaient en une orgie informe, passant de bouche en bouche, de corps en corps ; littéralement. Le regard embrumé, il était souvent difficile de distinguer parmi la cohorte d’individus un proche. Tous se ressemblaient et étaient aussi, à la fois, des étrangers pour chacun. Moitié dévêtu, le danseur étoile se relevait et sortait de la mouvance humaine pour pouvoir s’allumer un joint, les épaules simplement couverte d’un blouson noir, les cheveux au vent. La lumière orangée de son cierge de plaisir permettait de le distinguer dans la chevelure de Nyx. Il fut alors bientôt rejoint par un proche qui s’écroula presque dans son dos en faisant basculer son long bras musculeux autour de ses épaules, ricanant sans raison en affaissant sa carcasse avinée contre son jeune ami.

« Dingue soirée, hein ?
– Grave. Tu veux ? Il lui tendit généreusement son bédo.
– Vas-y. Il tendit sa bouche, l’incitant alors à la lui glisser entre les lèvres.
– Regarde-moi ça. Voilà les filles. » Jet’ pouffa en se retournant, son ami peinant à rester droit sur ses deux jambes lors de la volte.

Chancelantes, les demoiselles arrivèrent, hilares, pour se jeter dans les bras de leurs camarades qui les enlacèrent alors, comme par réflexe. Après un échange long et langoureux, il fut question de s’éclipser pour plus de tranquillité. Le beau brun sourit, appliquant sa langue contre sa lèvre supérieure qu’il pinça alors avant de finalement se faire tirer par une des deux jeunes femmes, visiblement très enthousiaste et impatiente à l’idée de se retrouver seule avec lui. Au loin, le grand feu de bois qui avait été érigé pour faire office de grand phare dans la nuit faisait paraître les diverses ombres s’entremêlant et piaillant à la pleine lune dans les montagnes françaises. Les quatre « amis » s’isolèrent alors en contrebas du rassemblement et se divisèrent en deux groupes égaux. Le brun percha sa nouvelle amante sur le dos d’un rocher et initia alors ses premières caresses avant que ne retienne son attention deux motos garées juste à côté d’eux. Là, ses lèvres quittèrent la laiteuse peau de la jeune femme qui, le voyant intrigué par la bécane, se mordit la lèvre inférieure.

« C’est à Sam, mon mec.
– Jolie. Murmura t-il alors, hypnotisé par la carrosserie flamboyante de l’engin.
– Tu veux faire un tour ? Pouffa alors la demoiselle.
– Oh. Je ne suis plus à ça près … Je lui pique déjà sa copine, pourquoi pas sa moto. » Déclara alors le grand brun qui, se redressant, vola un dernier baiser à la jeune femme avant d’enfourcher la moto.

Tournant dans le neiman la clé, il fit vrombir le moteur qui cracha alors un champignon de fumée noire avant qu’il ne fasse pivoter sur elle-même la machine qui dessina alors sur la route poussiéreuse un arc de cercle couleur jais. Son bref essai attira l’attention de son comparse qui, délaissant alors la jeune femme à moitié dénudée qui lui avait été échue, s’approcha pour constater avec joie la trouvaille de son camarade.

« Ramène-toi. On fait la course.
– Je peux venir ? Demanda alors la jeune femme en prenant une pose assez aguicheuse, un beau sourire rouge au visage.
– Toi, tu m’attends sagement ici. » Déclara alors le brun en lui faisant un clin d’oeil qui la refroidit aussitôt.

Le temps de remettre son t-shirt, son ami descendit pour grimper sur la deuxième moto qu’il dût, contrairement à la première, trafiquer un peu en tirant les fils du caisson pour pouvoir la démarrer puisqu’il n’y avait aucune clé sur le contact. Une fois prêt, le danseur lâcha alors la bête mécanique qui dévala la pente dans un bruit tonitruant qui déchira la nuit. Les deux roues glissèrent à travers les rocailleuses pentes, avalant les kilomètres à toute vitesse. Les dérapages se faisaient fréquents, faisant alors ricocher dans la montagne les deux pilotes. Le vent soufflant son visage, les cheveux virevoltants en arrière, le gréco-anglais se sentait comme revivre. La liberté lui apparaissait dans son plus simple appareil. Il avait l’impression d’épouser cette merveilleuse entité au volant du motocycle. Il se surprenait, parfois, à fermer les yeux pour savourer pleinement cette sensation de béatitude qui lui était presque inconnue et qui, surtout, avait commencé à lui manquer après avoir été interné à l’hôpital public de Londres des semaines durant. Aidé sans nul doute par la drogue qui l’enivrait, il se sentait comme dépossédé de tout poids terrestre, comme s’il eut été sanctifié. La tentation de lâcher les commandes et de tendre alors les bras en croix était grande. Il se retint néanmoins, ricochant contre un virage néanmoins en fondant dans le gouffre obscur qui lui tendait les bras. Craintif pour son sort, alors même que la course se faisait au coude à coude, l’adversaire lui, préféra se retirer en appuyant sur le frein puissamment, faisant jusqu’à se relever le devant de son cheval de fer. Celui de Jet’ lui, cependant, continuait de hennir avec fureur et descendait la montagne en galopant sur ses flancs.

« Jet’ ! Freine ! »

Le temps de rouvrir les paupières, il n’y avait plus que le chaos total. Plus de piste, plus de décor. Le noir, seulement le noir. Toujours le noir. Il n’y avait jamais eu que le noir.

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Bip.
Puis il y eut le cliquetis énervant des machines. Le souffle plaqué contre le masque respiratoire. La douleur à la poitrine. Une absence totale de sensation dans le bas du corps. La panique. Le regard embrumé. Un défilé d’hommes en blanc. Le noir, rendez moi le noir. La mort, c’était le seul et unique repos. La vie, elle l’étouffait. Il s’agitait, repoussant les draps de papier avant qu’on ne vienne l’apaiser et surtout le maintenir puissamment. Il n’avait plus la moindre force et se laissa contenir sans opposer une trop grande résistance. Il se sentit aussitôt comme traversé par une vague de douceur. Ses muscles se détendirent, sa respiration se calma, son corps se relaxa tout entier. Son regard même, lorsqu’il croisa enfin sa jambe, ne vacilla pas. L’image n’était pas nette mais il avait clairement constaté que sa jambe était désormais maintenue en l’air et traversée par de longs piques transparents, cerclée aussi d’un anneau blanc. Elle faisait apparaître de longues veines rouges recousues en divers endroits, jaunie par les différents produits utilisés pour l’opérer et flasque, rasée, piteuse, sans vie.

Les premiers jours furent compliqués. Il refusa de s’alimenter. N’accepta pas son état. Il prétendait que les médecins n’avaient pas été capables de le soigner. Qu’il voulait remarcher. A chaque fois, un long râle traversait toute l’aile de l’hôpital et alertait les soignants qui revenaient alors lui injecter différentes substances pour le tenir tranquille. Ses amis, qui étaient là illégalement, s’étaient pour la plus part volatilisés, à l’exception de quelques uns qui avaient notamment prévenu les secours. D’après son chirurgien, la moto qu’il conduisait avait été trafiquée pour pouvoir dépasser un certain seuil de vitesse et, n’étant plus capable de la maîtriser une fois lancée, il avait perdu le contrôle et n’avait pas eu le temps d’appréhender un virage abrupt s’étant présenté à lui sans qu’il ne puisse le deviner. Il avait, vraisemblablement, eu de la chance. En effet, dans cette côte, de nombreux motards avaient perdu la vie. La moitié, n’ayant pas su tourner au bon moment, certainement tétanisés, se sont écrasés violemment contre la surface rocheuse tandis que l’autre, comme lui, avait fini sa course dans le décor pyrénéen. Lui, de son côté, ne risquait que de perdre l’usage de ses deux jambes. Bien entendu, il ne semblait pas convaincu et refusait le diagnostic de son chirurgien qu’il qualifiait, même devant lui, de charlatan.

Maggie n’arriva que deux jours plus tard, totalement effondrée, mais aussi profondément en colère contre lui. De peur de le perdre, elle retint cependant cette rage au fond de sa gorge et se consacra à lui entièrement pour s’assurer qu’il ne commette pas l’irréparable. Il se montrait encore plus désagréable avec elle désormais qu’il n’était plus capable de rien. Il ne perdait cependant pas le goût de la vie et semblait prêt à l’affronter, plus que jamais. En fait, ce qu’il désirait, c’était simplement déployer plus d’efforts que jamais pour se redresser enfin et pouvoir sortir d’ici sur ses deux jambes.

Le lendemain matin, Robert Dickins, son agent, ne manqua pas de l’appeler pour se tenir au courant de l’avancée de sa blessure. Il ne daigna pas répondre et le laissa alors s’entretenir avec Margaret qui se montra assez négative concernant son rétablissement prochain. Il aurait de la rééducation, notamment parce qu’il avait insisté mais le chirurgien était malheureusement catégorique sur un point : il ne pourrait plus jamais danser. Dans la soirée, son contrat avec le Royal Ballet prit fin, il fut déprogrammé de tous les ballets de la saison et un communiqué fut alors diffusé sur le site de la compagnie. Personne ne décrocha plus pour répondre aux appels incessants du grand brun qui, cette nuit là, se mit à hurler à de nombreuses reprises, se montra même violent à l’attention de certaines infirmières et se laissa tomber de son lit pour s’essayer à la marche malgré les interdictions des médecins. Lui, Jehtro Collins, future star mondiale de la danse, promis aux sommets, ne pouvait pas être désormais réduit à ramper sur le sol comme un vulgaire insecte …



Les embruns d’Édimbourg, bien loin du doux froufrou londonien. Posant valises sur les quais salies d’eaux vertes, les voyageurs vidaient les cales des grands navires de métal noir. Assis sur une bitte d’amarrage, Jet’, lequel avait enfilé un trench coat gris surmonté d’une large écharpe rouge, regardait l’horizon brumeux. Ses grandes béquilles longeaient ses jambes, dont l’une, la droite, tremblait à tout rompre, et reposaient alors contre lui. Il était venu ici, en Écosse, car ce fut la seule ville de « proximité » où il avait pu trouver un médecin ayant accepté de s’occuper de lui. Le Royal Ballet avait bien fait un geste, après l’avoir retiré de la compagnie, pour lui financer quelque séances auprès d’un kinésithérapeute mais l’ex-star était fière et refusait la pitié d’un organisme si peu humain qui l’avait ainsi rejeté comme un vulgaire déchet une fois sa blessure survenue. Il avait préféré opéré seul, de son côté, pour se trouver un docteur capable de lui faire reprendre petit à petit son activité artistique. Tous les médecins qu’il avait vu jusqu’alors avaient été catégoriques là-dessus et avaient même reconnus que penser l’inverse serait une folie. Il y eut, néanmoins, un homme, un dénommé docteur Alistair O’Connors qui avait pris le pari. Il ne lui avait pas semblé fou, ni même être un charlatan, juste un homme curieux et désireux de voir à quel point la détermination d’un patient pouvait réfuter un verdict scientifique. Il avait été établi entre eux qu’une nouvelle opération était, cependant, inconcevable et qu’ils se contenteraient de rendez-vous hebdomadaires pour pratiquer divers exercices de renforcement musculaire et d’équilibre.

Depuis qu’il avait déployé tous ses moyens financiers dans le but de se soigner, Jet’ croulait sous les dettes et peinait alors à reprendre sa vie de débauché. Même si l’on ne trouvait désormais plus de fine ligne blanche sur sa table de chevet, il restait cependant encore assez nerveux et n’exprimait encore que trop rarement sa tendresse avec Margaret. Celle-ci, malgré tout, avait décidé de le suivre dans sa quête et ce, même si elle venait de décrocher un contrat longue durée en tant que professeur de danse dans un lycée catholique privé du centre de Londres. En vérité, elle s’était dit que ce ne serait sans doute pas compliqué de se relancer dans la capitale écossaise, bien moins connue pour son exigence en matière de ballet.

La semaine qui suivit l’arrivée du grand brun, après avoir posé sa démission, l’ex-danseuse rejoignit son petit-ami en terres d’Alba. Ils avaient emménagé dans un petit appartement situé à Wester Hails. Il ne payait pas de mine : aucun avantage réel, si ce n’est une fenêtre donnant sur la rue piétonne, deux chambres, une pièce à vivre d’environ quinze mètres carré, un meublé. Le plancher grinçant, néanmoins, dérangeait assez Jehtro pour qu’il s’en plaigne fréquemment ; d’autant plus que, relativement vieilli par le temps, il avait fini par se creuser en divers endroits et rendaient la pratique de la béquille dangereuse quand l’embout venait à se coincer entre deux planches de bois.

Les premières semaines furent rudes et les regrets apparurent bientôt. Il commençait à repenser, avec mélancolie, au palais de Buckingham, à Big Ben, aux pigeons qui, par hordes, venaient réclamer l’attention des passants, à la façade du Royal Ballet, Trafalgar Square, au British Museum … Sa vie, toute entière, s’était toujours organisée autour de la capitale anglaise et, même s’il ne voulait pas l’admettre, le métisse se sentait davantage anglais qu’autre chose. Même s’il en avait horreur, le Tea Time même venait à manquer. Aussi, surtout, les séances avec O’Connors s’avéraient rudes et ne répondaient pas totalement à ses attentes puisqu’idéaliste, il avait pensé naïvement que quelques unes d’entre elles serviraient à calmer les tremblements et à lui permettre de se hisser sur ses deux jambes. Il n’en fut rien pendant environ cinq mois. Petit à petit, cependant, la jambe gauche se remit et, un matin de septembre, il parvint à retrouver son équilibre et balaya ses outils de fer pour pouvoir se tenir droit sans support. O’Connors se l’expliquait à peine mais prenait constamment, sur un petit calepin rouge, des notes concernant les progrès étonnants de son patient. Quand il rentrait, enthousiaste après chaque séance, il trouvait cependant Margaret, seule, dans l’obscurité, les yeux meurtris de larmes, le visage ravagé d’un rouge cruel. Elle était, disait-elle, seule, et ignorée. Comme dans un élan de pitié, Jehtro recommençait pourtant à la caresser parfois, à jouer avec ses cheveux, souvent même à lui faire l’amour. Elle semblait satisfaite sur le coup, grimaçant d’un sourire amusé pour finalement, dans la nuit, fondre à nouveau en larmes dans ses bras qu’il resserrait alors par réflexes autour de son corps pris de spasmes. Il ne le savait pas mais son rétablissement, curieusement, était en lien avec cette lente et douloureuse catabase que vivait sa petite-amie …

Deux jours plus tard, un matin d’octobre 2021, alors qu’elle se rendait à Londres pour retourner voir sa mère un week-end, elle tomba sur les rails et se fit happer par un train. La piste du suicide fut retenu. Sa mère seule, prétendant connaître sa fille, exprima l’idée qu’elle avait sans doute été poussé. Elle accusa même longtemps son petit-ami, Jehtro, qu’elle prenait pour un pervers narcissique. Le jour de l’enterrement, néanmoins, malgré son ardeur et sa détestation du personnage, elle s’apaisa curieusement en le voyant, pour la première fois, faire tomber des larmes sur le cercueil de sa défunte fille…