Javier Sanabria

Il était une fois une fille rêveuse qui vivait juste à côté d’un château, dans un petit village castillan perché tout en haut d’une colline. Dit comme ça, on pourrait croire qu’il s’agit là du début d’un conte de fées, n’est-ce pas ? Le décor en serait peut-être digne, certes, mais non, ce n’en est pas un. En effet, Jimena Ibáñez n’était pas une princesse, n’avait pas de sang royal dans ses veines. La brune n’était pas non plus une roturière destinée à changer de statut lorsqu’elle rencontrerait un prince charmant venu d’une contrée lointaine. Et elle n’était pas non plus l’une de ces braves héroïnes qui prouvaient qu’il était possible de réaliser tous ses rêves, du moment que l’on croyait en soi et que l’on ne lâchait jamais. Non, rien de tout ça. Jimena était juste une fille comme tant d’autres, qui habitait avec ses parents à Frías, la plus petite ville d’Espagne – en réalité un petit village qui avait reçu le titre de ville bien des siècles auparavant et qui avait gardé ce statut depuis. Cependant, la vie à Frías était loin d’être palpitante, il fallait bien l’avouer… Là-bas, tout le monde, ou presque, se connaissait. Les gens se saluaient toujours quand ils se croisaient au détour d’une ruelle étroite, s’enquéraient de comment allait Juan X, Pablo Y ou María Z. Voyez-vous, parler de la vie des uns et des autres, cela pouvait faire des miracles : soudainement, le temps passait plus vite et l’ennui partait hanter d’autres parages. En revanche, l’été apportait à chaque fois une nouvelle dynamique, bien plus amusante. Pendant ces mois ensoleillés, les touristes débarquaient nombreux, tandis que les villageois organisaient des fêtes populaires, avec de la musique et de l’animation… En gros, le village endormi se réveillait enfin.

Cet été-là, en 1988, Jimena avait 20 ans. Ses parents, propriétaires d’une petite auberge dans une vieille maison rustique, étaient ravis de voir qu’il n’y avait enfin plus de chambres disponibles – l’été étant, comme d’habitude, le moment d’encaisser un maximum d’argent, qui les aiderait à vivre plus sereinement la basse saison. La dernière chambre libre était désormais occupée par un charismatique brun aux yeux verts cristallins venu de la région de Madrid, un certain Santiago Sanabria. Ou juste Santi, comme il dit, avec un sourire aux lèvres, à la belle Jimena en la croisant pour la première fois. Le jeune homme, âgé de 27 ans, n’était là que pour une semaine, seulement de passage. Et pourtant, il avait suffi de deux petits jours, ou peut-être même d’un seul, pour qu’ils tombent tous les deux sous le charme l’un de l’autre. Résultat, Jimena n’avait plus du tout la tête à l’auberge maintenant, même si c’était au nom de celle-ci qu’elle servait de guide au Madrilène depuis son arrivée. Après tout, l’Espagnole connaissait tous les recoins de Frías et des alentours, et elle ne pouvait pas manquer de lui faire découvrir les vues les plus extraordinaires. L’une d’entre elles sembla en tout cas inspirer énormément Santiago, lors de leur deuxième longue balade ensemble. Assez pour qu’il l’embrasse pour la première fois. Un baiser correspondu, même si… « On peut pas, je… » Jimena posa une main sur sa bouche, hésitante et brûlante d’enthousiasme à la fois. « Tu quoi ? T’es majeure, Jimena. Et la dictature est finie, t’as le droit de faire ce que tu veux, non ? » La brune détourna son regard un instant, observant le ciel et les montagnes au loin. Santi avait raison. Elle était une adulte et elle avait bien le droit de faire ce qu’elle voulait, non ?

Les journées s’écoulèrent. Amoureux, Jimena et Santiago étaient vite devenus fusionnels pendant cette semaine passée ensemble. Bien entendu, les parents de la jeune Espagnole, Nuria et Fermín, n’étaient pas dupes : ils étaient parfaitement au courant. En même temps, les regards que les deux jeunes gens s’échangeaient parlaient pour eux… Et puis il y avait la vidéosurveillance des temps anciens, c’est-à-dire, les vieilles qui voyaient absolument tout depuis leurs fenêtres. Du coup, est-ce que les Ibáñez approuvaient cette amourette ? Non, pas vraiment. La vérité était qu’ils ne savaient pas qui était réellement ce garçon. C’était un inconnu venu de la capitale, plus âgé que leur fille et qui avait l’air d’être un coureur de jupons. Leur devoir était donc de la protéger à tout prix, la mettre en garde contre ce type. « Mais maman, nous sommes amoureux ! On se balade ensemble, ça n’a rien de mal ! Et… » « Non, mi hija, les balades ça n’a rien de mal. Mais le reste ? Oui, car on sait comment sont les garçons des grandes villes ! Et si jamais tu tombes enceinte et qu’il te laisse tomber ? Qu’est-ce que tu vas faire de ta vie dans ce cas, Jimena ? Tu le connais à peine !  » Nuria était la seule à parler, mais le père de la brunette était d’accord, cela se voyait dans son regard sévère. « Mais je vous dis qu’on n’a…  Et… Santiago ne m’abandonnerait jamais, de toute façon ! Il m’aime ! » «  Mais qu’en sais-tu de l’amour à ton âge ?! Et… Les gens parlent, Jimena ! Les gens vous voient ens… » « Me importa una mierda ! Je les emmerde, les gens ! Santi et moi, on va rester ensemble, que ça vous plaise ou pas ! » Et la voilà déjà dehors, après avoir claqué la porte sans regarder derrière elle. Si les gens parlaient déjà, pas la peine de se la jouer discrète, hein. Marre de ce village, bon sang !

Malheureusement, ceci n’est pas un conte de fées. Ça en avait pourtant l’air au début, malgré les turbulences dues au départ soudain de Jimena à Madrid avec son nouveau petit ami, trois mois auparavant. Le moins que l’on puisse dire, c’était que la séparation avait été brusque, douloureuse, et que cela avait déchiré sa famille. Malgré toutes les larmes, la brune se disait que sa place était ici, avec Santiago. Elle était vraiment amoureuse pour la première fois dans sa vie, et lui, il l’aimait aussi, elle le savait. Et puis… Madrid ! Le cœur de la jeune femme était triste, mais d’un autre côté, elle était libre ici, toutes les possibilités s’offraient à elle. En attendant mieux, la Castillane s’était trouvé un petit boulot dans le quartier en tant que serveuse, tandis que le Madrilène, artiste peintre assez doué, tentait de percer dans le monde de l’art. Il rencontrait beaucoup de monde, d’autres artistes, des galeristes, des gens riches, influents. Cela finira bien par décoller un jour ou l’autre, qu’il disait. Hélas, pendant ce temps-là, c’était Jimena qui payait le loyer, alors que lui, enfermé dans ses inquiétudes et dans sa mauvaise humeur, passait de moins en moins de temps à la maison... Au fil des mois, son optimisme semblait fondre comme neige au soleil, son affection aussi. Justement les deux choses dont sa copine aurait le plus besoin maintenant. Surtout que… « Je suis enceinte, Santi. » Plus que tout, elle avait besoin de sa présence. De savoir qu’il serait là. Qu’il donnerait tort à ses parents, qui croyaient depuis le début qu’il la lâcherait à la première occasion… Pire, ils refusaient même de lui parler désormais. Autrement dit, la jeune femme n’avait plus que lui. « J’ai besoin de toi. », dit-elle d’une voix tremblante. L’Espagnol savait très bien que c’était le cas. Que son devoir à lui, c’était de l’épauler, de l’aider à accueillir cet enfant comme il se devait. Le problème, c’était qu’il... ne pouvait pas. Oh oui, ce soir-là, Santiago pleura à chaudes larmes. Et la future maman, la pauvre, n’y comprenait rien. Etait-il content ? Ou juste contrarié ? Avait-il si peur ? « J’ai fait une bêtise, Mena. » « Mais non, dis pas ça ! Ce bébé, même s’il n’était pas prévu, ce n’est pas une bêtise, Santi ! C’est… un cadeau de la v… » « Je parle pas du bébé ! J’ai merdé, mi amor. J’ai sérieusement merdé… » Que voulait-il dire par là ? Allez, qu’il s’explique, qu’il lui dise tout ! Elle pourrait l’aider ! Oui, si elle insistait, il allait forcément finir par tout lui raconter, non ?

Eh non. Santiago avait juste fini par lui dire qu’il était dans la merde, qu’il s’était laissé convaincre par des types qu’il n’aurait pas dû écouter. Qu’il avait cru qu’enfin il allait toucher une quantité considérable d’argent, de l’argent qu’il pourrait utiliser pour lancer réellement sa carrière. Que tout s’était mal passé.  Trop vague comme explication, on est bien d'accord. La jolie brune avait tout de même tenté à plusieurs de lui faire cracher le morceau, mais, à chaque fois, le jeune homme avait refusé de lui donner des détails. Il avait juste souligné une chose : qu’il l’aimait, qu’il voulait cet enfant et qu’ils… ne pouvaient plus rester là, ensemble. Il fallait qu’elle parte, qu’elle s’éloigne de lui au plus vite. Ce serait “temporaire”, le temps qu’il “trouve une solution”. « T’as des dettes, c’est ça ? Tu dois de l’argent à quelqu’un ? Tu traînes avec des criminels ?! » C’était l’une des choses que Jimena lui avait balancées au visage, désespérée… Mais, étrangement, confronté à ces paroles, il n’avait rien répondu, hormis un : « C’est plus compliqué que ça. J’peux pas te raconter, Jimena. Moins tu en sais et mieux ce sera. » Alors, c’était ça qu’il voulait ? Très bien, soit ! Dépitée et en colère, la Castillane n’avait eu d’autre choix que de prendre ses affaires et quitter l’appart. Santiago n’était pas l’homme qu’elle croyait, vraiment pas. Et elle, elle avait un bébé qui grandissait en elle, un bébé qu’elle comptait absolument garder. Brisée, déchirée, la jeune femme put au moins compter sur l’aide d’une amie, qui l’hébergea pendant les mois qu’il lui restaient jusqu’à l’accouchement. Quant à Santiago, plus de signe de vie au bout de quelques mois. D’abord, il y avait eu quelques rares nouvelles, mais surtout des excuses, des perdóname inutiles, des mensonges frustrants. La réalité, la vraie, lui avait explosé à la gueule finalement, maintenant elle s’en rendait compte… Javier Sanabria, ce beau petit bébé qui gigotait désormais dans son berceau en pleurant, en était le symbole parfait.  

On était désormais en 1999. Javier vivait depuis dix ans déjà à Colmenar Viejo, 30 km au nord de Madrid, avec ses grands-parents, qui l'avaient accueilli lui et sa mère peu après sa naissance. La vie était paisible dans la petite ville montagnarde, sans complications. Une maison modeste mais où il y avait de la chaleur humaine, un petit potager, des animaux. Javier avait ici tout ce dont il avait besoin. Il allait à l’école, jouait avec les enfants des voisins, profitait de la nature quand il n’était pas en train de faire ses devoirs. Papy Sancho et mamie Begoña le chouchoutaient, mais ils ne manquaient pas de lui apprendre les choses de la vie également. Ils lui racontaient aussi plein d’histoires sur son père, qu’il ne connaissait qu’à travers les photos, ce père qui les avait prévenus qu'ils auraient besoin de leur aide. Une aide prise à contrecœur par la jeune maman, il faut dire. Résultat, Jimena n’était presque jamais là, puisqu’elle était partie habiter à Madrid quand le petit n’avait que deux ans. Tout le temps occupée par son travail, à peine s'il voyait sa maman... C’était comme ça, il avait l'habitude. Au moins, les week-ends elle revenait passer un peu de temps avec lui, parfois elle restait plus longtemps. Heureusement, malgré ces absences récurrentes, le petit Javier était un enfant de 10 ans plutôt épanoui. Et déjà assez grand pour comprendre parfaitement ce que cela impliquait de faire ce que maman venait de lui imposer : déménager ailleurs avec elle. Non pas à Madrid pour la rejoindre, comme il l’avait souvent imaginé, mais dans une autre ville, à plus de 400 kilomètres ! Javier ne voulait pas quitter ses grands-parents, ses amis, sa vie ici. Gijón, c’était loin, il n'y connaissait personne. « Mais c’est super beau, cariño. Et il y a la mer là-bas, tu vas adorer ! » Mouais... Surtout, il y avait Felipe, ce type qu'elle voulait épouser, puisqu’il était super riche et qu’il semblait être amoureux d'elle. Mais ça, le gamin l'ignorait encore.

Après des premiers mois difficiles, Javier avait réussi à s'adapter à sa nouvelle vie en Asturies. Son beau-père était sympa, même si toujours absent... contrairement à sa mère désormais. Mais ce n'était pas parce que le garçon passait enfin plus de temps avec elle que leur relation était parfaite pour autant. Non, il avait l’impression que rien que sa présence la contrariait, qu’elle ne le supportait pas. Quoi faire alors ? Pleurer ? Pfff, voyons. Il vivait près de la mer, alors autant y passer le plus de temps possible. Avec le temps, le surf devint donc une véritable passion pour l’adolescent, une véritable thérapie. Il n’y avait que les vagues, le soleil, le vent et lui. Un mix parfait d’apaisement, d’adrénaline et de liberté, un vrai kiff. Souvent avec d’autres amis, la plupart un peu plus âgés que lui, il venait se vider la tête à la plage et s’éclater pendant des heures. Franchement, cette vie lui convenait bien, ça aurait dû rester comme ça. Sauf que non : encore une fois, on allait le déraciner, sans même lui demander son avis. Voyez-vous, Felipe, son beau-père, avait des amantes. Quelle surprise, dis donc... Il savait bien qu’il n’y avait pas vraiment d’amour entre ces deux-là, cela sautait aux yeux. Peut-être au début, mais en l’espace de six ans cela en avait clairement perdu de son éclat. Ils auraient donc pu se contenter de se séparer, de faire chambre à part dans cette maison énorme, cela ne l'aurait pas affecté. Mais l'obliger à déménager à nouveau, alors que sa nouvelle vie lui plaisait bien, ça non, il ne pouvait pas bien le prendre, désolé. Il n’avait jamais demandé grand-chose à sa mère, il avait toujours supporté ses gestes froids quand elle s’adressait à lui, ses sautes d’humeur, ses mots durs… Il n’avait jamais été aussi pénible que certains ados, alors pourquoi, pourquoi bordel lui imposait-elle ça ? Gros scoop : Jimena aussi avait un amant, olé ! Et ce type, un certain Aldo, habitait en Galice, à presque 400 kilomètres. Maigre consolation, il y avait aussi la mer là-bas...

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C’était beau, la Galice. Les bois de pins à côté des plages, le bleu de la mer partout. Les gens étaient plutôt discrets, mais sympas. Même s’ils parlaient parfois un charabia qu’il ne comprenait pas trop. Non, franchement, c’était plutôt sympa comme endroit, assez beau et paisible. L’effervescence de Gijón lui manquait un peu, mais la vie ici n’était pas si horrible, en fin de comptes. Oh, le jeune Sanabria avait quand même mis du temps à s’y habituer, à arrêter de faire la gueule… mais à quoi bon bouder si cela ne menait à rien  ? Sa mère n’était pas près de retourner avec Felipe, de toute façon. Surtout que, cette fois-ci, elle avait eu ce qu’elle voulait  : un vrai mariage, officiel. Donc ouais, elle allait rester ici, dans ce village de Combarro, au bord de l’eau. Joli, mais d’un ennui… Au moins, le Madrilène de naissance pouvait encore parler avec ses vieux amis sur MSN, c’était mieux que rien. Peut-être même retournerait-il auprès d’eux à Gijón dès sa majorité, il allait juste falloir tenir encore un peu. Encore… deux ans  ? Joder, il allait perdre la tête, vraiment. Il s’ennuyait la plupart du temps quand même, sauf quand il surfait. « Le surf est ta passion, mais n’oublie pas que tu peux t’en découvrir d’autres, mon petit. Le tout… c’est de les essayer. » Aldo lui souriait souvent d’une façon un peu énigmatique, mais dans le fond, il n’avait pas tort. Pour l’instant, ils n’en étaient pas encore là, mais cet homme un peu grassouillet et au regard espiègle semblait vouloir faire un effort pour créer un lien avec le fils de sa nouvelle femme. Peut-être serait-il le père qu’il attendait, puisque le sien ne reviendrait jamais ? Quoi qu'il en fût, les mois s’écoulèrent doucement, la vie poursuivit son cours. Contrairement à Jimena, Aldo aimait effectivement passer du temps avec lui, lui apprendre des petits trucs de pêcheur, lui faire découvrir des endroits sympas sur son bateau, parler de tout et de rien. Le Galicien et lui avaient cette complicité qu’il n’avait jamais eue avec Felipe, une complicité naturelle, qui lui permettait de se détendre, de rigoler, de s’ouvrir.

Tout semblait aller bien. Il n'y avait pas de raison pour qu'il ne puisse pas laisser sa mère seule quelques jours avec son beau-père afin d'aller passer un week-end ailleurs avec des amis. Sauf que pendant ce week-end de voyage et de surf, des secrets furent dévoilés à la maison, des menaces furent faites. Plus grave encore, de la violence physique eut lieu. Mais est-ce que le jeune Sanabria s’en rendit compte en revenant ? Même pas. Ce ne fut qu’un mois plus tard, alors que les vacances de l’été 2006 avaient déjà commencé et qu’il était à nouveau parti pour quelques jours, que Javier remarqua à son retour des bleus bizarres sur le corps de sa mère, tout comme un comportement étrange de sa part. Alors, qu’est-ce qu’il fit, le lendemain ? Le garçon profita du fait qu’il était seul avec Aldo pour le confronter ouvertement. Sa mère n'était pas parfaite, mais jamais il ne permettrait qu’il l’agresse, jamais de la vie. Quitte à lui péter la gueule, oui. « Javier, Javier… Tes yeux seront ta perte. » Sur le moment, il ne comprit pas ce que l’homme voulait dire par là. Parlait-il de ce que Javier avait vu de ses propres yeux, ces marques de violence sur les bras de Jimena ? Ou parlait-il vraiment de ses yeux verts, son visage, son apparence ? Visiblement, oui. Car, sans qu'il ne s'y attende, Aldo le plaqua violemment contre un mur de cet hangar où ils étaient seuls en cette fin de journée. Ses mains n’étaient soudainement plus celles d’un père, mais celles d’un agresseur ; son regard n’était qu’un sordide mélange de désir et de haine. L’adolescent tenta de se débattre, de le repousser de toutes ses forces, mais son beau-père était bien plus fort qu’il n’en avait l’air. Sa main sur sa bouche l’empêchait de hurler, tandis que son autre bras le maîtrisait avec une facilité déconcertante, comme s'il n'était qu'un pantin. Puis, soudainement, quelqu’un arriva dehors, une voix salvatrice se fit entendre. Le souffle court, la peur au ventre, Javier fut lâché par l’agresseur après un « Pas un mot à qui que ce soit, sinon tu vas avoir des problèmes. » L’adolescent n’osa dire quoi que ce soit, se contentant de se redresser maladroitement, chancelant. Il fallait qu’il sorte d’ici au plus vite. Ni une ni deux, c'est ce qu’il fit, en courant, terrifié. Aldo en était sûr désormais : Javier ne le défierait plus jamais.

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Des trafiquants de drogue, il y en a toujours eu en Galice. Même parmi les pêcheurs… Cette rumeur était totalement vraie, tout le monde le savait. Quant aux rumeurs sur Aldo, bien que timides, elles l'étaient tout autant. Il menait une vie bien trop confortable pour quelqu’un qui était issu d’une famille pauvre, un simple pêcheur qui n’avait jamais rien réussi de spécial dans la vie. Les petits jobs occasionnels, c’était pas comme ça qu’il se faisait tout ce blé qui lui permettait d’offrir des cadeaux de luxe à sa nouvelle femme. Non, il trempait dans des affaires louches, il se rencontrait tous les mois avec des trafiquants de drogue. Les rumeurs concernant son côté violent et ses sales instincts, en revanche, étaient pratiquement inexistantes. Mais pas grave : Javier comptait bien le démasquer et l’envoyer en taule. Si ce n'était pas pour cette raison, ce serait pour une autre. Du moment qu'il disparaissait de sa vie et de celle de sa mère, cela lui irait parfaitement. Le tout était désormais de réunir suffisamment de preuves contre lui. Il était prêt à le suivre, jour et nuit. C’était fini les balades en bateau, la complicité d’avant, certes, mais il lui tiendrait bel et bien compagnie tout le temps, tapi dans l’ombre. La rage qui l’animait était terriblement brûlante, telle du magma en fusion, pas près de se refroidir. Pas même au bout d’un mois, non… Ce fut en effet grâce à cette persistance sans faille que le brun finit par trouver finalement l’occasion rêvée de coincer cet enfoiré : une réunion secrète ce soir-là entre plusieurs trafiquants, y compris des hauts-gradés. Mais lui, il s’en contrefoutait d'eux ; sa cible n’était autre qu’Aldo, c'est tout. Et il allait lui faire payer pour tout ce qu'il avait fait.

Le problème, c’était que le jeune Ibérique n’était pas un flic, juste un gamin qui avait fait de sa vengeance le remède contre sa peur et son mal-être intérieur. Ou son nouveau hobby. Faut aussi en essayer d’autres, non ? Eh bah, le voilà servi. Par contre, en cet instant où il espionnait le joli petit groupe réuni dans cet hangar qui ressemblait à l’autre, Javier se fit griller bêtement à cause d'un... éternuement. Mer-de. Aldo se tourna vivement vers lui, tandis que les autres, armes en mains, se retournèrent aussi, prêts à tirer. Ils ignoraient encore que l'adolescent avait un flingue sur lui, en plus de cet appareil photo qu’il tenait en mains. Le flingue que son beau-père gardait dans un tiroir de son bureau. L’homme fit un signe de la main à ses alliés. « Ça va, c’est rien, c’est juste mon beau-fils  ! Qu’est-ce que tu fais là  ? Les adultes sont occupés, là. » Il pointa l'arme sur Aldo. Le geste fut presque automatique, inévitable. « T’es pas mon beau-père  ! T’es personne  ! T’es qu’un sale… T'es qu'un... » Rah non, ce n’était vraiment pas le moment de laisser les larmes l’empêcher de parler et surtout, d'agir… Bordel  ! Aldo s’avançait déjà vers lui, nullement intimidé. « Ecoute-moi bien, p’tit con, tu vas lâcher ce flingue et tu vas rentrer à la maison immédiatement ! Fini la rigolade ! » Le jeune Espagnol serra la mâchoire, son sang se glaça. « Ne t’approche pas. Ne t’approche plus jamais de moi, ni de ma mère… Tu… tu m’entends  ?! » La voix de Javier était aiguë, faible. Ridicule. Encore une fois, il n’était pas assez fort pour lui faire face. Et Aldo était maintenant à quelques centimètres de lui, prêt à lui prouver qu’il ne serait jamais de taille. Sauf que... son beau-père semblait avoir oublié un truc  : son arme était chargée. Et Javier le haïssait de toutes ses forces.

« Ne me touche pas ! Ne me touche plus jamais, PLUS JAMAIS  ! » Soudainement, le garçon semblait avoir perdu l'ouïe, alors qu'il avait fermé les yeux pendant quelques secondes, après trois ou quatre secousses. Etaient-ce des larmes  ? Des spasmes  ? Ou Aldo qui l'attaquait encore ? Gémissant comme un pauvre chiot, Javier n’osait pas rouvrir ses paupières. Puis une main se posa doucement sur la sienne, le faisant baisser son arme sans qu’il n’oppose la moindre résistance. Tremblant, l’adolescent retrouva enfin l'ouïe, mais aussi la vue. Un homme s’était arrêté devant lui, tandis qu’Aldo était étendu par terre dans une mare de sang, immobile. Bordel, il l’avait… il l’avait tué ?Ça y est, il était foutu  ! La taule ou le cimetière, voilà son avenir. A moins que… « Chut, tranquille… C’est quoi ton prénom, gamin  ? » Le gamin était littéralement en train d’hyperventiler. L’homme attendit un peu, silencieux. « Ja… Javier. » « Bien joué, Javier. On aime pas les types qui s’en prennent à des gamins. Par contre… on aime les gamins qui savent garder des secrets, ça oui. Tu sais garder un secret, hein Javier  ? » Le petit hocha de la tête aussi vivement que possible. Il n’avait rien vu, rien entendu, rien pris en photo. L’amnésie soudaine et sélective. « Bien. Messieurs, notre réunion est reportée à une date ultérieure. Ce petit qui n’a rien vu ni entendu a besoin d’un coup de main avant de rentrer dîner à la maison. Il ne faudrait surtout pas que sa mère s’inquiète. »

Ce soir-là, Esteban Oliveira avait changé sa vie, clairement. Javier aurait pu mourir, cela aurait été si facile de faire taire un potentiel témoin... Sauf que non, l'homme avait préféré l'aider en échange de son silence et des photos qu'il avait prises. Un tout petit prix à payer, quand on y pensait. Aldo était mort, Jimena était libérée de ce monstre, tandis que le jeune Espagnol n'avait pas eu à payer pour ce qu'il avait fait. Pas de corps, pas de preuve, n'est-ce pas ? Mais cette faveur que le futur ambassadeur lui avait faite ce soir-là, ce n'était pas la seule, juste la première. Pour une raison qui lui échappait, Esteban avait vu quelque chose en lui, un gamin perdu, qui avait tué quelqu'un à l'âge de 17 ans et qui n'avait aucune idée de ce qu'il allait faire dans la vie. La proposition de l'homme était totalement inattendue. « Aller à Madrid avec vous ? Mais pour quoi faire ? » Il ne voyait pas l'intérêt. L'adolescent avait la sensation qu'il ne se relèverait jamais, que quelque chose en lui s'était brisée pour de bon. « Pour quoi faire ? Pour réussir, Javier ! T'as tout pour réussir là-bas. Mais que ce soit clair, je ne peux pas faire ta part. A toi de voir. T'as 24 heures pour me donner ta réponse.» Vous vous en douterez, la réponse fut positive et, quelques semaines plus tard, le brun était déjà bien installé dans sa ville natale. Oh, pas chez Esteban, non, il n'allait pas jouer le rôle du père, puisque Sanabria n'était pas son fils. Mais Oliveira lui donna de quoi s'en sortir tout seul, ça oui : un studio dont le loyer il devait lui payer tous les mois sous peine de se faire expulser, et un petit job dans un café pour qu'il puisse avoir de quoi le faire. Et surtout, la plus grande faveur de toutes : l'homme lui paya ses études à l'Université. Encore une fois, ce n'était qu'un coup de main, Javier devait le rembourser plus tard, grâce à son propre succès. Un défi auquel le jeune Espagnol s'accrocha de toutes ses forces. « Réussir, en vouloir plus, ça doit être toujours ton objectif. Les perdants, ça n'intéresse personne. » Et lui, il ne voulait pas en être un. Tous les jours il prouverait à tous qu'il était inarrêtable. Que ses yeux ne seraient pas sa perte, mais des atouts. Qu'il pouvait devenir le roi du monde s'il le voulait.

Okay, il exagérait un peu là, mais... une ambition en entraînait une autre. Les victoires, c'était addictif, cette sensation de montrer qu'il était capable de se dépasser, de prendre le dessus sur la concurrence, de l'écraser. Javier avait toujours aimé la compétition, mais là, il s'en nourrissait tous les jours, année après année. Qui l'aurait cru qu'il ferait un si bon avocat, lui qui n'avait jamais songé à un métier du genre, même s'il était un élève pas trop mal et qu'il avait toujours su bien manier les mots ? Mais le fait était qu'Esteban avait vu quelque chose en lui. Et aujourd'hui, il voulait le rendre fier, lui montrer qu'il ne s'était pas trompé. Toujours en vouloir plus, voilà sa devise. Et s'il fallait contourner des règles, employer des tactiques pas forcément très honnêtes... N'était-ce pas la réalité de ce monde, ne l'avait-il pas déjà compris ? Préférait-il être un perdant intègre toute sa vie ou bien un conquistador qui n'avait pas peur de se salir un peu les mains de temps à autre ? La réponse était claire aux yeux de Javier, à chaque année qui passait. Au début, il hésitait, voulait suivre au maximum sa conscience, mais... Les défaites, il ne supportait plus, il était devenu allergique. Puis bon, avec l'argent et le succès, c'était plus facile de se laver les mains, non ? L'important, c'était de savoir flairer les bonnes opportunités et de ne pas les laisser s'échapper. Une opportunité au sein d'une grande entreprise plutôt que de rester fidèle à son associé et ami, en grandes difficultés financières ? Oui, parfait. Des liens avec des hommes d'affaires malhonnêtes qui connaissaient plein de figures influentes ? Oui, pas de soucis. Une femme riche, encore plus âgée que sa mère et qui aimait se pavaner dans de luxueuses soirées mondaines... et qui en plus n'avait plus de mari ? Oui, s'il vous plaît. L'important, voyez-vous, c'était de savoir s'adapter, de toujours tourner les situations à son avantage.

Après, entre Carmen et lui, tout était très clair, il n'y avait pas de fausses illusions entre eux : tu peux me tromper avec toutes les filles du monde, mais tu devras toujours me rester fidèle, avait-elle dit en lui proposant ce mariage. Non, on ne parlait pas d'amour, là, c'était autre chose. Il devait juste la soutenir quand elle aurait besoin de son aide, l'accompagner, jouer un faux rôle de mari afin de rendre folles de jalousie toutes ses "amies" de la haute. Etait-ce comme une sorte de jeu, en fin de comptes ? Sans doute. La vérité était qu'ils s'amusaient bien tous les deux, avec les histoires farfelues qu'ils inventaient. Puis Carmen était une bonne vivante, son humour était unique. Peut-être que c'est ce sens du comique qui a fait qu'elle lui ait caché qu'elle était gravement malade. Javier l'ignorait, lui qui se contentait de vivre pour son travail et d'avoir des aventures à droite et à gauche, sans jamais s'attacher. Parfois, Carmen partait en Ecosse pour quelques jours, elle en avait les moyens, et le droit. Jamais il n'aurait imaginé qu'elle avait un passé là-bas, qu'elle avait fui le pays pour aller vivre avec son premier mari à Madrid, loin des contraintes aristocratiques imposées par ses parents. Merde, elle avait même changé d'identité, cette Margaret McLean ! Et jamais il n'aurait imaginé qu'elle mourrait là-bas, pendant de longues "vacances"... Voilà maintenant qu'il a hérité d'un manoir abandonné et d'un grand bateau, vous vous rendez compte ? Peut-être que le bateau est tout ce qu'il te faut, Javier, a-t-elle écrit dans une lettre qu'il a reçue suite à sa mort. Arrête de te mentir à toi même. Tu n'es pas qui tu crois être. Le trentenaire ne voit pas ce qu'elle voulait dire. Mais... rien qu'en l'honneur de ces trois années passées avec elle, il a décidé d'aller découvrir tout ça sur place. Et prendre une bonne pause, oui. Qui est-il, s'il n'est pas qui il croyait être ? Peut-être le découvrira-t-il ici.