T'es resté là, à lui t'nir la main dans l'avant-frime du matin. Comme deux gosses qui se sont promis à la vie et à la mort devant toutes les guerres et les victoires imaginaires. T'es resté là, ouais, à lui serrer la main aussi fort que celle de Fionnlay, dans l'noir, avec la promesse de jamais, jamais la lâcher.

Ton coeur a arrêté d'battre, quand les doigts fins d'l'autre ont glissé des tiens. T'avais l'impression d'abandonner pour la seconde fois ton âme-frère. Ta moitié.

Tu sais même pas c'que tu fous, par terre, à r'garder les galaxies. Y a une heure, tu l'aurais tué au moindre mot d'travers. Et maint'nant, tu contemples les étoiles à ses côtés. Que celui qui n'a pas péché jette la première pierre.

T'aurais pas pu pardonner l'insouciance.

Pas quand il s'agit d'Abby, encore moins quand y s'agit d'ta p'tite.

T'aurais pas pu pardonner le gesté délibéré.

Mais

Ton coeur a arrêté d'battre, comme la magie rompue du lien. mais t'as compris. T'as compris que n'étit plus Keir. Enfin... plus vraiment.

***

J’ai dormi longtemps ?

Tu vas bien ? J'ai fait… Des trucs pendant mon sommeil ?

Tu fais que sourire, avec mystère. Ton nez a arrêté d'saigné v'là une bonne heure au moins et t'es soulagé qu'les gouttes s'voient pas trop, ent' les différentes chiures, sur ton bleu d'travail. Quand t'as vu Keir s'lever comme un ivrogne pour s'diriger droit sur l'autoroute en beuglant comme un damné, t'as bien compris qu'la nuit s'rait pas d'tout repos. Mais après... Après...

T'éclate d'un rire joyeux. L'premier depuis longtemps.

Tu souffle la fumée d'ta clope d'un air satisfait, avec l'soulagement d'un homme qui vient d'éteindre un incendie. Tu murmures une ou deux excuses à Fionnlay. Promis, ma fille, c'est la dernière. Promis.

"Des trucs dans ton sommeil?"

Un autre rire.

"Un jour, faudra qu'tu m'dises où t'as appris à causer l'gaélique , Zombieboy. Ça s'apprend pas à tous les coins d'rue, en ville."

Même à ton époque, même dans ton monde, dans ta tête.

"Tu t'es un peu débattu mais j'ai été doux, j'te jure."

Doux, tu parles. Mais il est en un seul morceau. Y a pas d'os cassés, pas d'oeil au beurre noir ni d'lèvre fendue. D'quoi s'acheter un billet d'loto avec la danse macabre qu'vous avez fait, tout à l'heure. L'aura p't'être un peu d'coloration aux côtes, plus tard

Tu renifles, avec un goût d'fer dans la gueule. Après... Keir s'est métamorphosé. Du Casanova langoureux et un peu trop sûr d'sa personne, il s'est recroquevillé sur lui-même, comme l'vilain p'tit canard qui longe les couloirs d'une école surpeuplée.  Y t'as ramené vingt ans en arrière avec toutes ces histoires de mômes que vous racontiez sous un grand drap tendu comme un fort, à la lumière d'une lampe de poche volée. Celle d'une pauvre meuf, abandonnée dans c't'orphelinat comme vous, qui hantait encore les méandres de l'édifice, après s'êt' pendue au sous-sol, dans la chaufferie. Des conneries à faire peur que vous vous racontiez, pendant qu'le surveillant était à l'aut' bout du bâtiment. Keir était-il avec vous? Nope. On l'avait déjà j'té à la cave.

Tu t'éclaircis la voix, mal à l'aise.

" C'pas toi qui a frappé Abby, Keir."

Silence.

"Ta.... une de tes personnalités ou je sais pas quoi m'a raconté. La fille - t'aurais dû t'entendre, bordel, dit qu'elle avait eu trop peur pour réagir et qu'elle s'est cachée dans les chiottes pour appeler la police. Elle s'est excusé d'avoir pris autant d'temps parce qu'elle savait pas s'servir de ton smartphone."

Ça concordait avec c'qu'les poulets t'avaient dit. Qu'une nana anonyme avait appelé les flics en panique, en disant qu'un mec gueulait après sa meuf et menaçait d'la r'froidir. Tes mains tremblent, un coup. Tu vas tuer Brian.

"On r'part à zéro, Keir. D'mandes-en pas plus."

Tu t'lèves, l'cul tout mouillé d'rosée. Tu passes sous silence tout c'que cette facette du mec en face de toi t'as raconté, comme une adolescente fébrile qui pense connaître l'coeur des gens du haut d'ses quatorze ans sonnés. Tes r'gards, les siens, tes doigts enroulés sur les siens... Une môme qui t'cache mal des trucs que tu devines un peu trop, sous des sous-entendus maladroits. Tu rougis rien qu'd'y penser et tu pointes un index menaçant vers ton co-équipier d'fortune.

"M'fait pas r'gretter de pas t'avoir cassé les deux jambes. Tu m'appelles plus bébé, compris? Gardes ça pour les garces que t'tapes après les courses"

Les garces... tu éclipses ce que la môme t'a dit, tout à l'heure, embourbé dans tes propres préjugés, tes propres désirs et tes p'tits secrets honteux. Ta bonne humeur r'vient, après une bonne inspiration. Qui s'opccupe de c'que dit un schizo en pleine crise? L'café et les clopes sont l'Eldorado d'un matin qui s'pointe le bout du nez. Dans quatre heures, vous s'rez à Birmingham. Dans dix heures, tout ça s'ra un mauvais souv'nir.

Même la merde d'mouton dans lequel ton pied droit s'enfonce te fait dire pas trop d'jurons. T'écoute pas trop c'que l'brun te baragouine et jettes tes chaussettes dans l'champ. Cette fois-ci, elles disparaîtront pas. Tu l'sais. La gamine est plus là. Elle est plus là depuis longtemps. Très, très longtemps. Tu plains l'pauvre fermier qui va les trouver.

Tu t'installes au volant, pieds nu et actionne l'moteur. Quequ' réglages et vous êtes partis de c'te champ d'malheur.

"Ouais. Faudra s'arrêter dans une échoppe avant d's'présenter d'vant les bonzes. J'doute qu'on trouve ma pointure en train d'sécher su ' l' bord d'un chassis."

Expiration.

Et puis, tu réalises c'que Keir vient te d'dire.

Tes mains glissent du volant et r'tombe le long d'ton corps. Tu r'gardes l'pâturage, d'un air  hébété et te r'tourne vers le type, hagard.

"Attends. Tu t'moques de moi? Arrêtes d'déconner, Keir. T'as vu quoi?"

TW : homophobie, psychophobie, mention d'actes haineux, épidémie, mort.

Ça y est. La clef est dans l'démarreur. Tes fesses sont posées su'l siège du conducteur, les siennes su' celles du passager et the world is yer gosh darn oyster.

Café chaud et cigarettes. Une serveuse fatiguée, à la voix aussi rauque qu'un camionneur, qui vous materne comme ses gamins dev'nu trop grands. A wee more for the road, loves? Les téléviseurs d'un diner crade qui a vu l'jour à la fin des années 70. C'est tout c'que tu d'mandes à l'univers. Tout pour pas r'voir la trogne sale de c'te jouvencelle pestiférée. Tu pars la machinerie.

T'as encore les joues qui t'brûlent la face. Est-ce la jalousie? L'délire à la yaoi de cette adolescente des années 90 qui a pris la tête de ton compère? Ou c'est p't'être l'image en boucle d'la scène, sur le stationnement. Keir, ses p'tites groupies et l'roulage de pelle comme monnaie d'échange.

Les Garces? Oh Fergus...

L'odeur d'un bon café frais, c'pas encore assez l'Saint-Graal pour toi, faut croire. Faut qu'tu ronchonnes, faut qu'tu grognes. Faut qu'tu montres un peu les crocs. Oui, tu le sais. Oui, tu sais qu'y sait qu'tu l'sais. C'pas comme si l'brun s'cachait dans l'fond du garde-robe comme toi. Tu l'as vu un soir avec un bellâtre au bras. Et il a ben vu qu'tu l'as vu. T'as rien dit, t'as rien fait. T'as continué ton ch'min, l'coeur en miettes.

T'éteins le moteur et tu t'tournes vers ton passager, le regard noir. Noir de jalousie et d'mauvais présages.

"Ouais. Tes garces. J'savais pas qu'elles avaient l'sang bleu.  Faut l'appeler comment, la catin qui t'roulait un patin t'à l'heure? Lady Howlinfudshire?*"

Tu renifles et baisses les épaules, vaincu. Il n'y a que le tic tac que fait l'engin sous vos culs, prêt à mordre à nouveau l'bitume. Mais toute la précipitation du début d'la nuit est morte dans c'champ.

Soupir. Ta voix baisse d'un octave encore et s'effrite contre les parois de ta gorge.

" Tes garces, Keir. Tes garces. Quand tu parles aux mecs d'la bande, ça doit toujours être tes meufs. Rien d'autre.  Tu t'imagines quoi? Qu'y font juste des courses de chars et un peu d'poudre su'l côté? Là, tu fais l'beau, tu fais l'vainqueur. Tu fais comme si l'monde t'appartenait. Mais tu sais pas c'qu'y racontent, ni c'qu'y font quand t'as l'dos tourné. Y croient pas aux fées comme nous, eux autres, ces enculés. Est-ce que tu piges? Quand y en auront fini avec toi, tu psalmodiera plus jamais l'latin. Ni rien d'autre. Tu vas êtes trop légume. Alors, si tu veux mon conseil..."

Silence. Tu secoue la tête.

"Oublies ça. Tu disais quoi?"

Keir a d'l'aplomb pour un mec brisé. Un sacré égo et un charisme a tout casser. Est-ce un rôle? Une force de caractère? Tout c'que tu lui dis semble lui passer six pieds par-dessus la tête. Enfin, c'est ton impression. Toi, t'es déjà r'croquevillé au fond de ton placard, terrorisé d'avoir laissé transparaître quequ'chose. Mais Zombieboy enchaîne son baratin et s'met à dire des choses que tu croyais impossibles.

Il a vu la gamine.

Et toi, tu d'viens livide.

Les foutus pâturages. Keir. Les putains d'pâturages, prise deux. Tu bredouilles, incapable d'aligner ta pensée.

"Arrêtes. C'pas drôle, connard. C'pas drôle, t'entends? "

Mais il est déjà trop tard. T'as fondu su'l banc comme la première neige au printemps. Tu t'croyais seul dans ton sale monde. Seul avec tes puces, ta merde et tes morts-vivants imaginaires. Tu ouvres à nouveau la portière, lui jettes les clefs à la gueule et cède ta place. Tu t'rassois côté passager et t'mures dans ton silence. Keir va bien finir par démarrer un jour. Tu t'en fous. T'es ailleurs.

Ailleurs, quequ'part dans un taudis d'Baillie Fyfe's close. Avec Fionn', assis à tes pieds. Avec ta mère penchée sur l'père mac Lochloinn, pris d'fièvre, de tremblements et d'douleurs.  Parait qu'ça avait commencé à s'propager à Leith. Parait qu'il était déjà trop tard.

Mais qu'est-ce qui t'es vraiment arrivé? C'est la question perpétuelle du toubib du Children of Scotland. Dessine avec les crayons de couleurs sur la feuille de papier. Tu n'as jamais vu de crayons feutres? Oui, tu peux tous les utiliser. Même le rouge. Même le pourpre. Tu n'en as jamais vu? Tu en es certain?  . Montre-nous sur la poupée d'plastique. Dis-le dans tes mots. Promis, personne ne te fera mal. Raconte-nous les vraies choses.

Les vraies choses.

L'paysage défile un peu trop vite, dehors, mais tu t'en fous. Depuis combien de temps roulez-vous? Il y a une sortie, pas loin. As-tu encore envie d'café et d'cigarettes, après tout ça?

"Y t'ont fait voir l'toubib, toi aussi? Y t'ont forcé à prendre leurs putains d'médocs? Y t'ont dit qu't'étais barjot à cause de tes parents et d'qu'y t'avaient fait? J'avais beau leur expliquer, y voulaient rien savoir. Y m'ont jamais cru. La gamine... elle était pas supposée être là. Y parait qu'c'est dans ma tête. Juste dans ma tête. Toi, tu beugles en gaélique et en latin comme un damné mort sur un champs d'bataille pour t'changer soudainement en p'tite jeune fille cafardeuse. Et moi, j'sors tout droit du passé. On fait la belle putain d'paire, toi et moi, pas vrai? "

*Je ne traduirai pas.

Mais qu’est ce que ça peut te foutre en fait ? T’as pas à me juger sur les bouches dans lesquelles je fourre ma langue, Ferg ! Lady Howlinmachintruc ou pas, ça me regarde !

Les mots coincent, rongent et explosent dans vot' tas d'ferraille. Ils sont lâchés en pleine nature avec tout c'qui va avec. Les non-dits, les r'mords, les r'proches, les souvenirs, la pourriture et les vieilles blessures.

Ç Keir, à toi et à tes potes imaginaires.

Alors tu t'mures dans un silence de plomb. C'est c'que tu fais d'mieux de toute façon.

Les nuits à t'morfondre dans ton lit d'dortoir à te d'mander c'qu'y pouvait r'sentir, Zombieboy, tout seul, dans l'noir d'la cave. À r'vivre dans ta tête l'moment où l'Homme-Corbeau a r'fermé la porte derrière lui, en vous abandonnant à vos bubons et à la terreur. Maudits. Contagieux. Dangereux. Laissés à vot' sort dans un trou noir. Combien d'nuits t'a passé à t'd'mander si tu devrais pas gueuler, pas mordre et t'battre pour qu'y l'laissent dormir avec vous? À mettre l'feu aux poubelles pour lui donner une chance de prendre l'air.

À te d'mander si on lui ouvrirait seulement la porte, si un incendie v'nait à éclater, au centre. À te d'mander pourquoi tu faisais rien.

Keir et toi, c'est d'l'histoire ancienne. Très ancienne. Personne voulait d'toi, personne voulait d'lui. Malgré l'fil invisible qui vous reliait, t'as jamais fait l'premier pas et tu t'es bien assuré d'garder tes murailles. Vous étiez pas ennemis. Pas vraiment amis non plus. Keir, c'est l'mec qu'l'existence t'a collé aux basques. Peu importe où la vie te mène, il est là, dans les parages. En parallèle. T'as pas été plus surpris qu'ça de le r'trouver dans la bande de voyous que t'a rejointe, après l'AVC d'Ryan. Ni à l'voir rôder avec les mauvaises fréquentations d'Abby.

Qu'est-ce que t'en a à foutre, aujourd'hui? Qu'est-ce que t'en a à faire des types qu'il s'tape? En quoi ses choix d'vie t'regarde? Et si y s'jetait sous un train lors d'une de ses crises de somnanbulisme? Et si toi, tu crevais sous les balles d'un flic? Est-ce que quelqu'un s'rait surpris? C'pas un peu écrit dans l'ciel? C'pas un peu à quoi tout l'monde s'attend d'vous deux, non? Vous roulez tous les deux à vot' perte. Tu sais même pas toi-même. Tu sais même plus c'que tu devrais r'sentir. Une colère sourde et acide qui s'exprime pas.

La rage aveugle d'être laissé pour compte au fond d'une cave.

Tu restes stoîque à ses tentatives de démarrer vot' cercueil. Tu sens à peine la claque, sur ta cuisse. Le frôlement de sa main. Les trois doigts valides de ta main gauche enserrent les siens, à peine un instant avant que tu les relâches, sans un mot. As-tu déjà oublié? C'pas ton pote. C'pas ton frère. T'es ailleurs.

C'est un énième sursaut d'suspension qui t'sort de tes macabres pensées. La camionnette mord l'bitume aux maximum d'ses capacités. Un Arrêtez-moi sales flics en néons, dans la pénombre du p'tit matin. Vrai, Keir est un sacré bon pilote. Mais c'pas l'engin ni l'moment. A-t-il oublié c'que vous trimballez, dans la caisse arrière?

Tu sors de ta torpeur. Ta voix s'éraille alors que tu t'moques de c'que l'État a fait d'vous. Sortirez-vous un jour de vot' trou?

"Gardes tes sous, Zombieboy. Y a rien à dire sur c'te môme. Elle était fatiguée, malade et affamée. C'est tout."

Tu lui fais signe de relentir alors qu'une sortie s'pointe. L'Eldorado est là, l'café et la nicotine sont d'bonnes excuses, pour sortir quequ instants d'son tombeau.

Tu déploies tes jambes de cigogne en dehors du véhicule sitôt l'moteur arrêté. L'gravier t'perce la plante des pieds mais tu l'ignores à grandes enjambées vers la porte d'entrée du casse-croûte. Tu maugrées deux ou trois mots en gaélique alors qu'ton chauffeur t'ouvre la porte.

"Pòg mo thòin."

L'endroit est crade, à la hauteur de tes attentes. Un repère de camionneurs, ni plus, ni moins. T'as vu pire. Tu suis l'mouvement, tu t'laisses toi aussi tomber su'l'banc, avec un profond soupir.

La serveuse est un fossile et l'café s'ra à son image. Elle fait pas attention à tes ongles d'orteils crottés ni aux traces que t'as fait sur le lino. Qui sait c'qu'elle a déjà vu, sur cette route. Tu zyeutes ton camarade qui s'croit dans un restaurant étoilé et qui débite sa commande en quatre services. Toi aussi, tu lèves un sourcil, l'coeur au bord des lèvres. Y a qu'à r'garder la banquette pour s'imaginer c'qu'y aura dans l'assiette. T'ose même pas t'commander un bol de porridge alors que t'as vu l'pire des cantines de prison.

"Un café."

Tu r'tombes dans ton mutisme, le temps qu'vos deux tasses glissent sur la mélamine craquelée et que la cafetière soit suspendue au-dessus.

Signe de tête vers l'employée qui disparaît derrière son comptoir, après avoir déchargé son quota d'sucre mensuel sur la table.

Gorgée d'café. Grimace. Au moins, c'est chaud.

"J'sais pas à quoi tu t'attends. La fin, tu la connais. C'est la même qu'la tienne. Un morveux cassé dont personne veut vraiment et qui va finir six pieds sous terre. Plus tôt qu'tard."

Tu sors ton téléphone, comme si le geste allait dissuader ton interlocuteur de t'écouter au lieu d'mastiquer. L'visage d'ta fille t'sourit à l'écran, avec ses p'tits yeux en brides. Des traits d'un autre bout du monde que tu lui a r'légué, puissance fois deux. L'fantôme d'un père que t'as jamais vu. La baby-sitter est déjà réveillée et t'fait dire qu'Fionn' a été un ange, comme d'habitude. L'tout accompagné d'un bon voyage dont elle ignore toute l'étendue.

"J'suis né à Édimbourg. Ma mère nous a élevé toute seule, elle faisait d'son mieux, mon frère savait pas s'battre et j'me faisais pêter la gueule à sa place. J'faisais l'coursier dans les rues pour aider. On vivait dans l'fond d' Trotter's close, au-dessous. On avait rien mais on s'arrangeait. Pis un printemps, tout l'monde s'est mis à être malade et à crever, ma mère a arrêté d'bouger et y ont décidé qu'c'est fini pour Fionnlaigh et moi. J'ai fermé les yeux et quand j'l'ai ai ouvert, y avait un type avec un casque blanc pis un par-dessus jaune pétant qui m'gueulait d'sus en anglais. J'ai rien compris."

Silence.

"Y m'ont m'ont dit qu'tout ça... Que c'était dans ma tête. Que c'était jamais arrivé. Que j'avais probablement juste des parents bien déguelasses qui m'avait laissé pourrir au fond d'une cave. Qu'on avait trouvé ma vraie mère, qu'on lui enlevait ma garde. Que Fionnlaigh, y existait pas. Tu sais, un truc qu'tu t'imagines pour fuir la réalité."

Gorgée d'café.

"Alors... c'est qui l'plus taré d'nous deux?"

T'hésites, un instant. Ta main gauche s'pose durement sur la sienne, tu serres ses doigts et regardes les tiens. La vue d'tes phalanges manquantes t'répugne, tout d'un coup. Qu'est-ce qu'y doit penser d'toi, hein? Tu baffouilles, baisses les yeux. Tu r'tires ta paluche pour la cacher sous la table.

"J'aurais dû faire quelque chose. J'aurais pas dû t'laisser tout seul."