Petit rituel du matin avec les collègues : le café - enfin je ne bois pas de café mais du Lapsang Souchong de luxe auquel personne n’a le droit de toucher à part moi, soigneusement rangé dans mon tiroir fermé à clé- et avec ce café les ragots et les potins. Est-ce que nous sommes des gens adultes, responsables, matures avec des diplômes ? Oui. Est-ce qu’on aime quand même savoir qui couche avec qui et les coups bas derrière les amphis ? Evidemment. On est en plein débat sur une engueulade homérique survenue entre deux collègues à propos de l’attribution d’une chaire quand je vois le chef de mon département s’approcher.

Etant la seule du département d’histoire des arts les autres filent comme une volée de moineaux en me jetant des regards compatissants ou au contraire amusés avant de disparaître plus loin ou dans leurs bureaux respectifs.

- Miss Wilk!
C’est docteur Wilk monsieur le doyen.
Oh vous chipotez.
C’est drôle mais vous ne faites jamais cette erreur quand il s’agit d’un confrère masculin.
Comme vous y allez… bon, docteur Wilk j’ai une faveur à vous demander.
Laquelle ?
Un avocat espagnol a récemment acheté le magnifique tableau Edinburgh Aurealis. Vous en avez entendu parler. Cet acheteur a accepté de nous prêter l’oeuvre pour deux ou trois ans afin que nous puissions l’exposer à la Gallery.
Vraiment ? C’est une excellente nouvelle ! La toile est magnifique. J’y ferai un saut bientôt pour pouvoir l’admirer. Et moi dans cette histoire ?
Eh bien pour le remercier de ce prêt généreux nous avons organisé une visite privée du musée en compagnie d’une sommité. Qui de mieux que vous ?
Pardon ?
Mais oui, vous êtes passionnante, jeune et belle et…
C’est ça la raison ? Récompenser ce type en m’obligeant à roucouler pour lui ?
Ecoutez c’est ainsi, les entrées du musée vont augmenter suite à l’exposition de cette toile.
Envoyez Meredith, ou Jacob !
Ce n’est pas une négociation mi...docteur Wilk. Soyez à l’heure et faites lui faire le tour sinon votre budget risque de fondre comme neige au soleil. Sur ce, bonne journée à vous.

Sans ajouter un mot il tourne les talons, me laissant là comme la dernière des idiotes. J’ai envie de hurler ou de casser quelque chose mais au lieu de ça je sors me griller une cigarette, rejointe par Jeremiah. Je sais exactement comment ça va se passer, car ça n’est pas la première fois qu’il me fait le coup : je vais me retrouver face à un vieux riche libidineux qui pense que son portefeuille peut tout acheter, et qui au mieux va faire des blagues graveleuses et des allusions salaces, et au pire tentera de me mettre la main au cul.

Il va falloir que je prévienne Jamie, mon vigile préféré, et qu’il me promette de nous suivre dans chaque salle parce qu’il est hors de question que je sois seule avec un de ces types. Ils n’en ont rien à foutre, ils n’en ont rien à faire de l’art, et ils achètent des œuvres pour deux raisons : l’évasion fiscale ou le prestige. Qu’ils achètent des actions, un joueur de foot ou une écurie de F1 c’est la même chose. J’enrage face à ces types qui spolient des merveilles à coups de Dollars ou d’Euros et enterrent des œuvres qui devraient être accessibles à tous dans des coffres de banque suisses. Pour certaines, on n’est même pas sûrs de les revoir à la lumière du jour…

Je peste le reste de la journée, le lendemain, et quand je me prépare pour cette corvée je ne laisse rien au hasard : chignon strict, robe noire à col roulé, deux légers anneaux dorés aux oreilles, chaussures plates noires vernies. A mi chemin entre Mercredi Adams et une religieuse. Je ne suis pas la vitrine d’une confiserie. Par chance Jamie est là et il a l’air surpris en voyant ma tenue avant de rire un peu : il a plus l’habitude de me voir avec mes châles, mes kimonos en velours ou mes robes à fleurs qu’en matrone.

Je vois le type de dos : grand et il a encore des cheveux. C’est déjà ça. Mais là c’est moi qui sursaute quand il se tourne et que je découvre un charmant type très en forme, une petite quarantaine d’années. Merde. Pourquoi il a fallu que ce soit aujourd’hui que je décide de cette contre attaque vestimentaire idiote pile quand le fameux donateur est beau à tomber. Mais c’est peut être un con, les apparences ne font pas tout.

Mon sourire est plus sincère quand je m’approche de lui et que je serre sa main fermement.

Bonsoir ! Oui je suis bien le docteur Wilk mais vous pouvez m’appeler Harper. Merci de votre prêt, c’est une toile magnifique et je suis contente qu’elle reste chez nous même un peu… Vous voulez qu’on commence ? Je vous propose de passer à droite.

On quitte le hall majestueux pour nous engager dans la première salle et je nous arrête face à un urinoir banal que je désigne d’un geste de la main.

Vous avez déjà entendu parler de cette œuvre ? Elle a pas mal fait scandale lors de sa première exposition…

Je suis de celle qui est devenue féministe comme on devient punk ou anarchiste : par rébellion. J'ai grandi dans une famille tradi, très tradi, trop tradi, où les femmes ne travaillent pas, élèvent les enfants, doivent ressembler à des êtres asexués, aller à l'église, écouter Dieu et leur mari et faire des tartes pour les goûters scouts et les actions de charité du diocèse.

Bien sûr j'ai trouvé ça normal, même si je râlais déjà de ne pas avoir la même liberté, de ne pas être autorisée à faire les activités que mes frères, mais c'est quand je suis arrivée au lycée, et que j'ai fréquenté des gamins d'autres milieux, et pas forcément des bourges cathos que j'ai découvert que non, ces rôles, cette distribution des ''attributions" était tout sauf normale. Dans beaucoup de familles les deux parents travaillaient. Dans beaucoup de familles les deux parents se partageaient les tâches ménagères. Mais peu de familles avaient eu une gouvernante.

Et une fois à Paris j'ai découvert la liberté. J'ai flirté, passé des nuits sans lendemain dans les bras d'hommes charmants, parfois des cons et petit à petit j'ai fait exploser tous les carcans et toutes les idées poussiéreuses dans lesquelles j'ai été élevée. A chaque retour à la maison le contraste entre ce qu'était devenue ma vie et celle que j'avais abandonnée derrière moi était de plus en plus violent, criant, tout me hurlant que je ne voulais pas de cette vie là, n'être que la femme de, la mère de.

C'est aussi pour ça que je suis aussi furieuse de ces clichés encore tenaces contre lesquels je me bats, même si parfois je n'ai pas le choix. Je dépends des financements de l'université, et comme une idiote je n'ai pas pensé à enregistrer notre conversation pour en référer au doyen général de l'université. Je m'insurge qu'on puisse encore fonctionner comme ça, que des hommes soient d'accord avec le fait de nous déplacer comme des pions au gré de leurs envies, leurs besoins et ceux d'autres hommes. Et encore je m'estime privilégiée : j'ai pu faire des études, j'ai pu gagner ma liberté, avoir un job prestigieux qui me fait gagner correctement, que mon expertise soit reconnue, que je puisse être propriétaire de mon appartement… tellement d'autres femmes n'ont pas cette chance dans le monde…

Et bien sûr mon acte de rébellion tombe à l'eau lorsque je me rends compte que ''l'invité" est un charmant quarantenaire fort beau de sa personne, et pas un vieux bedonnant comme les deux autres fois où on m'a fait le coup. Enfin, il est beau oui, mais il peut être comme tous les autres : un connard avec un plus joli papier cadeau.

Je me présente, on se salue et alors qu'on chemine dans la première salle je libère mes cheveux d'un geste rapide, les recoiffant d'un léger geste de la main avant de l'accompagner devant la première de mes œuvres préférées. Je ne l'aime pas pour sa forme mais pour le rôle qu'elle a eue dans l'histoire de l'art, et du léger parfum de scandale qui l'accompagne. Je vois sur son visage qu'il est perplexe et je ris doucement avant de me lancer.

En fait, ce qui a changé, c'est que pour la première fois l'art ne se trouve pas dans le travail de l'artiste. Duchamp n'a pas réalisé cet urinoir, il l'a acheté au magasin J.L Mott Iron Works de New York, mais c'est en rajoutant deux choses : le nom ''R.Mutt 1917'' et en lui donnant le titre "Fontaine" qu'il en a fait une œuvre d'art. En fait il a eu vent d'une exposition, le premier salon de la Société des artistes indépendants où toute œuvre d'art proposée serait exposée à condition que l'artiste paie simplement les six dollars de droits d'exposition… Sauf que son œuvre n'est pas exposée, parce les membres du comité directeur, la veille du vernissage ont décidé que c'était un objet immoral et vulgaire, et ''une pièce commerciale ressortissant à l'art du plombier". Personne ne sait qui se cache derrière le pseudonyme R.Mutt, et l'œuvre n'est pas exposée.

L'affaire fuite dans la presse, suite à un article dans la revue fondée par Duchamp lui-même et quelques amis et finalement l'œuvre est exposée d'un ami à New York… Ce qui est intéressant surtout c'est que cette œuvre ait choisi un objet de la vie quotidienne en lui retirant sa valeur d'usage avec un nouveau titre et un nouveau point de vue ; conséquemment, la création consiste en une nouvelle pensée de l'objet" comme l'explique l'article en question…

D'un léger geste de la main je l'invite à aller face à un autre tableau, cette fois un français que j'aime beaucoup.

"Diane au parc'', du Douanier Rousseau. Vous connaissez? Qu'est-ce que vous dit cette peinture?