A la recherche de la vérité

Il est temps de me changer les idées. Me morfondre chez moi n’arrangera certainement pas mon cas, ni ne me fera avancer sur les mystères qui entourent mon père – et moi par extension. Je profite de cet élan de courage, si rare ces jours-ci pour me forcer à m’habiller et à sortir.

Pour une fois, mes gestes sont précis et mon crâne ne me supplie pas de diminuer bruit et lumière. Ce qui est soit très bon – j’ai su rester raisonnable hier soir au bar – soit je m’habitue à ces consommations excessives d’alcool et ça n’est pas du tout encourageant. Heureusement, Yucatán choisit pile ce moment pour me sauter au cou et m’arracher à ces sombres pensées qui auraient très certainement sapé mon moral. C’est dans ces cas-là que je me dis qu’il est autant mon ami que mon chien, il sait toujours comment s’y prendre avec moi, et ça mérite bien quelques friandises en plus de ses croquettes comme récompense, non ? En tout cas lui semble le penser, vu comment il les dévore avec un plaisir non dissimulé. J’esquisse un sourire et sort mon téléphone pour immortaliser le moment, et réalise alors que je suis en retard en voyant l’heure indiquée sur mon écran.

« Déjà ?!  » je m’exclame en me levant d’un bond et réunit quelques affaires à la va-vite.

« Ah crap ! Il faut que je file !  » je crie plus à ma propre attention qu’à celle de mon brave toutou dont la truffe est encore plongée dans la gamelle.

« Je te sors dès que je reviens, promis !  » j’ajoute en déposant un rapide baiser sur sa tête et quitte mon appartement à toute vitesse.

Je cours en direction de l’arrêt de bus et marque un arrêt devant le kiosque de journaux. Comment ça 23 juin ? Je croyais qu’on était le…

« Oh boy  » je laisse échapper en réalisant que je ne suis absolument pas en retard mais que j’ai au contraire un jour  d’avance. Au moins je n’ai plus besoin de courir je suppose.

Coupé dans mon élan, je jette un œil autour de moi et me demande quoi faire. Je pourrais rentrer chez moi, mais je risque de me laisser aller et de retomber dans mes travers. Non, mieux vaut profiter que je sois dehors et motivé pour faire quelque chose de productif. Mes pas me guident spontanément vers le campus de l’université. Pas productif réellement puisque je n’ai aucune raison d’y aller, mais toujours mieux que mon canapé. Et puis je n’ai encore jamais eu l’occasion de la visiter alors que j’habite tout près, autant en profiter.

Je me mêle à la foule, grouillante en cette fin d’année scolaire, me faufile entre les étudiants et réalise que je pourrais presque me faire passer pour l’un d’eux, avec mon air un peu juvénile. Enfin, un étudiant en fin de parcours qui aurait redoublé une ou deux fois, mais reste que je fais plus jeune que la plupart des gens de mon âge. Pour m’amuser, je m’assois sur un banc et regarde les gens passer en essayant de deviner ce qu’ils étudient – ou enseignent, quelques passants sont sans doute des professeurs – du moins j’espère pour eux. C’est alors que je vois ce type qui… Comment dire, fait tache dans le décor.

Un peu plus grand que moi – ce qui n’est pas franchement un exploit – il est difficile de le louper. Et pour cause, il semble littéralement sorti d’une peinture du seizième ou dix-septième siècle. Les vêtements, l’attitude, la posture, les expressions de son visage, c’est comme un tableau qui aurait pris vie au milieu de la foule.

« Un des étudiants en arts dramatiques, je suppose ?  » je pense à voix-haute, avant de me corriger mentalement.

Il me paraît trop vieux pour être un étudiant, et je n’ai d’ailleurs pas vu d’autre élève – ou enseignant – vêtu de la sorte. Bizarre, je me demande si…. C’est alors que je réalise qu’à part moi, personne ne semble faire attention à lui. Les gens le frôlent sans même lui accorder un regard, comme s’il était

« … Invisible.  » je conclus, avant de soupirer en comprenant finalement de quoi il retourne. Encore une illusion, il n’est pas réel, tout simplement.

« Tu es vraiment en train de perdre la tête mon pauvre Logan, il va falloir te reprendre, et plus vite que ça  »  je me dis à voix haute en massant mes tempes comme pour chasser la vision de ma tête.

Lorsque je relève les yeux, la silhouette a disparu et je me détends un peu, fier d’avoir pu la conjurer si facilement. Je récupère mon sac et me relève, mais lorsque je me retourne, l’homme en noir se tient juste devant moi et m’adresse un sourire et me parle.

Je reste figé. Voir des trucs qui n’existent pas est une chose, mais les entendre ? Ou alors je suis en train de rêver et tout ce qu’il s’est passé aujourd’hui n’est pas réel ? Ouais, c’est peut-être mon rendez-vous qui me stresse plus que je ne l’aurais pensé. Je ferme les yeux et tente de me forcer à me réveiller, sans succès.

A bien y réfléchir, tout m’a semblé très réel jusqu’à présent, bien trop pour un rêve. Je me souviens nettement de la sensation du bois du banc sous ma main, du goût du café sur ma langue, et de la douleur lorsque je me suis cogné le coude en sortant un livre de mon sac. Non, je ne rêve pas. Alors quoi, une sorte de projection ? Un projet high-tech sorti du cerveau d’un des brillants étudiants de ce campus ? Déterminé à comprendre ce à quoi j’ai affaire, je tente le tout pour le tout et essaye de toucher l’inconnu, mais mon doigt le traverse comme s’il n’était qu’un simple hologramme. Je laisse échapper un petit cri.

« Vous, qui êtes-vous ?!  » Je demande à mon tour, avant de me corriger. « Ou plutôt… Qu’êtes-vous ?  »

A la recherche de la vérité

Mon doigt ne rencontre pas la moindre résistance et lui passe purement et simplement à travers. Je ne sais trop ce à quoi je m'attendais, de butter contre son torse, de m'enfoncer légèrement dans ses vêtements comme dans une plaquette de beurre mou, n'importe quoi mais pas ça. C'est comme s'il n'avait pas été là – enfin à part la vision dérangeante de voir mon doigt traverser un être humain – enfin, plus ou moins – et la sensation de froid qui s'enroule autour de moi lorsque je le fais.

En fait, sans elle, j'aurais pensé que la scène n'était pas réelle. J'ai encore du mal à comprendre, et je suis incapable de répondre lorsqu'il m'invite à le suivre pour m'expliquer de quoi il retourne. Je le fais pourtant, à la fois parce que je suis intrigué de la réponse – je veux comprendre ce qu'il se passe réellement ici – et aussi parce que les regards tournés vers nous me mettent mal à l'aise. Je n'aime pas être le centre de l'attention, enfin, pas quand je ne l'ai pas souhaité. Et puis si je ne fais rien d'interdit véritablement reste que je n'ai pas ma place ici, je ne suis ni étudiant ni membre du personnel et j'aimerais éviter d'attirer top l'attention sur moi pour l'instant – j'ai déjà mon lot de problèmes à régler sans chercher à en rajouter.

Je le suis donc docilement le long du parc qu'il semble connaître comme s'il y habitait. Nous marchons sans un mot jusqu'à nous être suffisamment éloignés des petits groupes disséminés ça et là et je lui en suis reconnaissant – je tiens à rester discret pour une fois.

« Attendez, attendez, si je comprends bien... Vous êtes en train de me dire que vous êtes mort, c'est bien ça ? Haha on me l'avait jamais faite celle-là, elle est bien bonne» j'éclate d'un rire un peu gêné.

C'est vrai, c'est une blague originale – et pourtant j'en ai vu défiler. Même avant de devenir flic. Comme un paquet de jeunes j'ai eu ma période urbex et exploration du paranormal lorsque j'étais ado, mais comme la majorité d'entre eux, je m'étais fait une raison, les fantômes, les démons et tous ces trucs, ce sont juste des histoires à dormir debout.

Je jette un œil à l'inconnu à moitié transparent, cherche sur son visage la trace d'un sourire ou d'une gêne de s'être fait coincer si vite, mais rien. Ses traits sont parfaitement lisses, neutres, comme s'il croyait sincèrement à son délire.

« … Attendez, ne me dites pas que vous étiez sérieux ?!» je demande, interloqué – et assez fier de moi d'avoir réussi à le dire sans exploser de rire.

C'est là que je comprends. Il ne peut y avoir qu'une seule explication à tout ce fourbi, et j'ai presque honte de ne pas y avoir pensé avant. Un peu plus sûr de moi, je croise les bras et me redresse avant de reprendre la parole.

« Okay, sympa la blague, bon elle est où la caméra cachée?» j'ajoute, bon joueur, et un peu curieux de savoir comment son équipe et lui ont réussi le tour de force, l'illusion est parfaite, on s'y croirait.


Mais l'inconnu – enfin, supposé fantôme de Sir Mc Raven – ça aussi dans nom plus cliché de l'écossais tu meurs – ne bronche pas et pose sur moi ce regard de ceux qui n'ont rien à cacher et jouent la carte de la sincérité en permanence. Et c'est ce qui me perturbe le plus. Pas que je sois le meilleur détecteur de menteur du district, mais je sais quand même quand quelqu'un se fout de moi. Lui, il croit à son histoire, et aussi tentante que soit l'idée d'appeler l'hôpital psychiatrique le plus proche pour le remettre à sa place, ça n'expliquerait pas comment il a pu devenir translucide ou que mon doigt a pu le traverser.

… Merde me dites-pas que je suis sincèrement en train d'envisager que.. ? Non, Logan, non. Tu nages en plein délire, dude. Imaginer des fantômes est une chose – et celui que j'avais cru voir la dernière fois faisait sens. Je veux dire, que le mec que je viens de descendre pendant la poursuite se relève pour m'accuser, je peux concevoir, une histoire de culpabilité ou un truc du genre. Mais quel intérêt aurais-je à inventer un seigneur de la Renaissance ? Et surtout où je serais allé chercher ça ?

Déstabilisé par le flot d'informations je me laisse tomber au sol pour réfléchir.

« Il doit y avoir une explication. Il y en a forcément une» je me souffle à moi-même, refusant toujours de croire à cette folle histoire.

« C'est ça, folle ! Je suis fou à lier, la voilà mon explication !» je m'exclame en relevant la tête vers le 'fantôme' comme si j'avais résolu le mystère de l'année.
« Cette fois, je suis bon pour me faire interner. Et c'est peut-être pas un mal si je vois des gens qui prétendent être morts et se baladent en costume d'époque – no offense. Reste à trouver une solution pour Yucatán» je continue sur ma lancée, prêt à appeler les urgences psychiatriques moi-même pour mettre fin à cette mascarade.

« C'était pas tout à fait ce que j'avais en tête quand je parlais de me remuer» j'ajoute en regardant le type tout naturellement.

Puis, je réalise qu'il n'a pas disparu malgré ma prise de conscience ,et que si c'est perturbant pour moi ce l'est probablement tout autant pour lui s'il se cache dans un coin de ma tête.

« Pas étonnant que vous trouviez pas grand monde à qui causer, je suis pas timbré au point d'en inventer d'autres comme vous – enfin j'espère» je conclus à l'intention de l'illusion comme s'il allait se sentir rassuré ou un truc du genre. « Et maintenant, on fait quoi ?» je lui demande le plus sérieusement du monde, après tout quitte à avoir un ami imaginaire version creepy, autant qu'il se rende utile.

A la recherche de la vérité

Je ne sais pas ce qui me surprend le plus. Que j'ai pété un plomb au point d'inventer un fantôme inconnu qui se balade sur le campus de la fac, ou que ce même fantôme me regarde avec un douceur et une compassion que je n'aurais certainement pas attendue – en tout cas pas dans cette situation. Tandis que je me laisse tomber au sol et commence à envisager des solutions pour Yucatán et moi, lui me regarde simplement faire comme si tout était parfaitement normal.

Je lui jette un regard surpris lorsqu'il me dit avec aplomb ne pas pouvoir apparaître sur une caméra et éclate d'un rire nerveux.

«  Évidemment, quitte à inventer un fantôme autant qu'il soit rationnel et soumis aux lois de la physique. Ah ça, y'a vraiment que moi pour débloquer suffisamment pour imaginer un mort-vivant, mais pas trop pour qu'il reste plausible. J'aurais peut-être du devenir écrivain, tiens» je commente à voix-haute, plus pour moi-même que pour ce nouveau venu dans ma tête.

« Pardon, c'est pas contre toi, tu m'as l'air d'un très gentil fantôme – Casper en version adulte – mais ton apparition n'est pas exactement le signe de santé mentale que j'attendais» .. Espérais, si je suis réaliste.

Mais lui ne se démonte pas. J'ai beau lui rire au nez, nier jusqu'à sa propre existence – à raison, mais – lui ne bronche pas. Je me pensais nettement plus susceptible que ça, je me demande quand j'ai évolué comme... Il s'est remis à parler, interrompant ma pensée.

« Parce que tu veux dire que d'autres que moi te voient ? Ou t'entendent ? Vraiment ?» je demande, choqué.

« Parce que là ça change tout. Je veux dire, on peut avoir une hallucination collective, y'a des cas très documentés là-dessus, mais il faudrait qu'on soit tous au même endroit au même moment, ou au moins reliés par quelque chose...» je réfléchis à voix haute.

Je jette un regard rapide autour de moi, mais si d'autres personnes dans ce parc voient mon ami le fantôme, ils le cachent très bien. Soit je suis effectivement le seul et 'l'apparition" utilise des arguments bétons pour me convaincre de ne pas me faire soigner, soit...

« Naaah. Non, non, non, tu ne peux pas être réel. Ce n'est pas possible.» j'affirme avec conviction. « ça remettrait en cause tout ce qu'on sait de...Tout, en fait. Tu imagines ? Non, vraiment, je ne peux... Attends, tu veux dire que si je creuse là, sous cet arbre, j'y trouverai tes ossements ?»

Que faire ? Je pourrais parler aux personnes qu'il évoque – en espérant qu'ils ne soient pas timbrés, eux aussi – mais ça ne prouverait rien. Même s'ils sont sains d'esprit, ils pourraient juste être en rechercher d'attention ou avoir un autre intérêt à confirmer l'existence de Sir Mc Raven ici présent. Non, ce qu'il me faut c'est quelque chose d'incontestable, un truc tangible, réel, que je ne pourrais ni ignorer ni mettre en doute, et si possible la présence d'un témoin. J'ai bien ma petite idée sur le sujet, mais si je la mets en pratique je peux dire adieu à ma tentative de faire profil bas. Je regarde le type, évalue mes options. Après tout, qu'est ce que j'ai à perdre ? Si je suis fou ça sera un mtoif valable pour m'emmener à ma place, et si je... Enfin si c'est vrai j'en aurai la preuve irréfutable ? Ou en tout cas un élément que je ne pourrai pas ignorer.

« Dis-moi, ça t'embête si je... Enfin, tu vois ?» je lui demande en me relevant et ne me dirigeant doucement vers le saule en question. Déterrer un mort, c'est une chose, mais fou ou pas, je peux au moins me conduire de façon courtoise, c'est la moindre des choses.

« Promis, je ferai attention à ne rien abimer. J'ai juste besoin d'en avoir le cœur ne» je lui demande, presque tremblant en réalisant tout ce que le fait qu'il soit réel changerait.

A la recherche de la vérité

« Invraisemblable » n'est pas un mot suffisant pour décrire la situation. Jamais je n'aurais imaginé vivre quelque chose d'aussi fou. Ce qui me rassurerait sur l'état de ma santé mentale, si je n'étais pas en train d'avoir une discussion avec un prétendu fantôme. Fantôme qui continue d'agir comme si tout était parfaitement normal – ce qui n'est peut-être pas surprenant, difficile de dire ce qui est habituel ou non pour un fantôme après tout. Si tant est qu'ils existent. En tout cas, feu Sir McRaven me donne un nom que j'écoute attentivement.

« Dorcas Olivera ? Non ça ne me dit rien. Je l'aurais inventée, elle aussi ? » je demande, plus à moi-même qu'à mon étrange acolyte.

Au moins, s'il dit vrai et que l'intéressée est réellement étudiante ici, je devrais pouvoir entrer en contact avec elle sans difficulté. Reste à voir si elle n'est pas elle-même cinglée, ou qu'elle cherche l'attention qu'une réputation de médium ne manquerait pas de lui accorder, mais dans tous les cas elle reste une piste à explorer. Plus tard. Je ne suis pas ici pour des raisons officielles, je peux difficilement me permettre d'exiger de la voir immédiatement, quand bien même ne serait-elle pas en cours à cette heure.

Non, pour l'instant, ma meilleure option reste aussi la plus dérangeante : à savoir exhumer la sépulture de mon nouvel ami potentiellement imaginaire. Et je dois avouer avoir un peu de scrupules à le faire. Déjà, parce que quand bien même ma mère n'a pas pris la peine de m'inculquer l'éducation catholique qui a été la sienne en tant que fille d'immigrés mexicains, je sais le sujet sensible pour de nombreuses personnes. Le fait que je ne sois pas le moins du monde croyant ne change pas que d'autres, y compris dans ce campus, puissent l'être, et que mon geste pourrait être mal interprété. Ensuite – et surtout – réel ou pas, ce fantôme est étrangement charmant. Depuis le début de notre discussion, il n'a eu de cesse de me rassurer, de me laisser le temps de la réflexion lorsque nécessaire, ou autres petites attentions que je n'ai pas reçues depuis un certain temps – aussi attachant soit Yucatán, il n'a pas tout à fait la notion de l'espace personnel, mais peu de chiens l'ont, difficile de lui en vouloir. Toujours est-il que mon défunt ami apprécierait sans doute assez peu de me voir trifouiller son squelette, et difficile de lui en vouloir. Et pourtant il m'invite poliment à venir lui rendre visite lorsque j'en ressens l'envie ou le besoin, comme si de rien n'était.

« Vous seriez réellement d'accord ? » je demande, incrédule. « Je m'attendais à un refus » j'avoue, un peu gêné.

Je me dirige pourtant vers le saule où sa tombe supposée de trouve, l'ectoplasme sur mes talons, et analyse les environs. Je ne suis pas du genre à croire au surnaturel, pas que je ne puisse l'envisager, il y a bel et bien des phénomènes que la science ne parvient pas à expliquer, mais de là à imaginer me retrouver nez-à-nez avec un fantôme tout droit sorti de la Renaissance... Pourtant, tout concorde. Les racines de l'arbre qui semblent encercler le petit monticule de terre où l'herbe paraît plus verte, la pierre tombale moussue, à l'inscription presque effacée, on ne fait pas plus cliché. Au point que tout semble presque trop parfait, je ne peux m'empêcher de penser en m'avançant presque par automatisme jusqu'au petit monticule où je m'agenouille.

Je jette un dernier regard au spectre derrière moi. Aussi mort soit-il, son malaise est criant, et l'espace d'un instant j'oublierais presque qu'il est supposément décédé. Pourtant, je n'ai pas d'autre alternative pour vérifier son histoire. Lorsque l'on enquête, on doit aller au bout des choses, aussi déplaisantes peuvent-elles sembler. Et c'est ainsi que je me rassure en grattant la terre du bout des ongles avant de me figer.

« Mais quel abruti ! » je m'exclame en me relevant vivement. « Exhumer une tombe en plein après-midi, à la vue de tous, excellente idée Logan, pas du tout risqué ! C'est vrai, tu es déjà suspendu, tu veux en rajouter une couche? »

Alors quoi, revenir à la nuit tombée ? Oui, ça ne fait pas louche du tout c'est vrai. Tout compte fait, ce serait peut-être encore pire. Un peu hésitant, j'évalue mes options, mettant volontairement de côté l'éventualité que je suis simplement en train de chercher des prétextes pour ne pas blesser le gentil fantôme qui me tient compagnie – ou plus vraisemblablement, ne pas découvrir que je suis purement et simplement fou à lier comme l'était possiblement mon père. Au moins ça expliquerait les meurtres.

« Et voilà, je parle à nouveau comme un condamné ! » je râle en regardant le fantôme sans le voir, ne sachant trop comment réagir.

A la recherche de la vérité

Je crois sincèrement ne pas être le seul soulagé à l’idée de repousser l’inhumation. Oh mon ami Casper ne dit rien, il est bien trop poli, mais je remarque qu’il recommence à respirer lorsque je m’interromps et propose de revenir à la nuit tombée. Enfin, recommencer à respirer… Façon de parler, évidemment. Je doute qu’il respire à nouveau de sitôt (enfin, j’espère j’ai beau adorer la nuit des morts vivants, je ne tiens pas trop à le vivre en vrai pour être honnête) et je comprends aisément pourquoi.

Je ne me suis jamais vraiment demandé à quoi ressemble la mort, si l’on ressent quelque chose, et tout ça. A vrai dire je serais même plutôt du genre à éviter d’y penser et à me consacrer sur la vie qui apporte déjà bien son lot de questions. Mais si j’étais à la place de Sir McRaven, je suis assez sûr que je n’apprécierais pas de voir mon cadavre. Voir un cadavre fait déjà un choc – et encore, j’ai eu la chance inouïe de n’en voir que très peu dans ma carrière… si on omet le type que j’ai dû tuer, il n’y en a pas eu à vrai dire. Peut-être (sans doute) justement parce que j’en suis le responsable, je me souviens sans mal du sentiment d’horreur, de malaise, de dégoût. C’est déjà suffisamment perturbant pour changer un homme. Mais se voir soi-même, ou ce qu’il en reste, allongé dans un fausse, voir son identité réduite à quelques ossements, ça doit être encore un gros stade au-dessus. Et je ne le blâme certainement pas de ne pas vouloir en arriver là, je ne le souhaiterais pas non plus.

Alors quoi, lui demander de détourner gentiment les yeux pendant que je saccage sa maison ? D’expérience, même avec toutes les précautions du monde, on ne procède jamais à une exhumation sans quelques casses. Même si je revenais de nuit (en espérant ne pas me faire attraper, parce que plus louche tu meurs) pour agir sans qu’il soit dans les parages, il se rendrait forcément compte que sa tombe a été ouvert, ne serait-ce que parce qu’une fois le jour revenu il verrait la terre retournée. Et je suppose que les types qui veulent exhumer sa dépouille ne font pas légion, en tout cas pas assez pour que ses soupçons ne se tournent pas vers moi. Ça a l’air stupide dit comme ça, surtout pour quelqu’un d’aussi peu superstitieux que moi, mais je n’ai pas trop envie de m’attirer les foudres d’un mort. Ne serait-ce parce qu’il est extrêmement sympathique et que j’ai également envie de me montrer correct envers lui…

Heureusement pour moi, il semble avoir une idée qui tombe à point nommé.

Un tableau ? Même si je parviens jusqu’à la bibliothèque – je ne suis pas étudiant ici – ça ne prouve pas grand-chose. Un petit plaisantin aurait très bien pu faire une peinture de lui et la vieillir artificiellement, ou il aurait pu vouloir se déguiser (et réussir par je ne sais quelle prouesse technique à se faire transparent) – ne riez pas, j’ai vu plus bizarre ! Mais si ça me permet d’éviter de creuser la tombe, au moins pour l’instant je veux bien essayer. De toute façon, je n’ai pas grand-chose à perdre, si ?

« Eh bien en fait… Si. » je lui réponds étrangement gêné sans trop savoir de quoi exactement.

En réalité, ce n’est pas tout à fait vrai. J’ai vu très distinctement le type que j’ai tué se relever et me parler. C’est d’ailleurs ce qui m’a poussé à demander une mise à pied. Encore aujourd’hui je suis persuadé qu’un tel traumatisme peut causer un tas de trucs sur le plan psychologique et qu’une hallucination n’aurait rien de surprenant. J’ai vu des gens perdre la tête pour moins que ça – et je ne parle même pas d mon passif paternel. Évidemment, je passe volontairement sous silence cet épisode et les nombreuses réflexions qui l’accompagnent sous silence auprès de mon ami, je n’ai ni intérêt ni envie à ce qu’il apprenne ça, encore moins alors qu’il sait que j’envisage d’ouvrir sa tombe. La dernière chose dont j’ai besoin est qu’il me prenne pour un pilleur fou ou je ne sais quoi. Alors pour changer le sujet et meubler ces longues minutes de silence lourd, je me racle la gorge et tente de reprendre une conversation aussi normale que possible dans un tel contexte.

« Alors euh… La bibliothèque. Vous connaissez une entrée secrète ? J’imagine qu’ils n’acceptent que les étudiants et membres du campus dans les murs… »

A la recherche de la vérité

Mon ami le fantôme – je ne me fais toujours pas à cette appellation mais je n’ai pas d’autre mot à lui associer pour l’heure – semblait s’attendre à ma question. Il avait déjà préparé réponse et sourire. Ce qui aurait pu être assez louche, une arnaque bien ficelée ou un truc dans le genre, mais après tout je suis sur ce campus sans autorisation réelle, et je m’apprêtais à exhumer une tombe il n’y a pas 5 minutes – qui suis-je pour juger ? Pourtant, un doute me prend. Justement, personne ne sait que je suis ici, et j’y suis de façon disons acceptée mais pas justifiée. Et si son tour de passe-passe, quel qu’il soit, n’av ait pour but que de me faire passer pour un fou devant témoins pour m’arnaquer ensuite, ou me kidnapper ? Je m’arrête net et réfléchis rapidement, avant de hausser les épaules. Yucatan excepté – et sa valeur est plus sentimentale que marchande – je n’ai rien de grand intérêt, sur moi ou à mon appartement. Même si Sir Duncan et son éventuelle bande me prennent pour un gosse de riches ou je ne sais quoi, ils seraient vite déçus. Et je reste un flic, même mis à pieds je sais encore me défendre (ou ma disparition alerterait suffisamment mes collègues pour qu’ils se lancent à ma recherche. Enfin j’espère).

A ma décharge, si la question n’était pas forcément légitime lorsque je me la suis posée en quittant le parc il y a quelques minutes, elle l’est nettement plus maintenant, alors qu’il me guide jusqu’à un bâtiment qui n’a pas du voir d’étudiants depuis des dizaines – centaines ? - d’années, et dont l’accès ne se fait que par une vieille porte en bois qui doit bien avoir dix fois mon âge. Pourtant, je sais que le frisson qui me parcourt une fois devant n’est pas seulement du à l’inquiétude. Je suis impatient, intrigué, curieux. Je boue d’excitation. Comme beaucoup d’ados, j’ai fait de l’urbex, et j’adorais ça. Je me souviens encore de ces sensations, de l’adrénaline, de l’émerveillement de découvrir ces lieux oubliés, figés dans le temps. Et même à ce moment où mes pensées devraient être tournées vers le mystère que représente mon nouvel ami, une part de moi s’arrête surtout sur les lieux. Pire, l’histoire de Sir Duncan ajoute du charme à cette exploration improvisée, et vice-versa.

« Donc si je me brise le cou, personne ne viendra m’aider ? » je demande, presque plus encouragé qu’effrayé. « J’ai déjà vu pire » j’ajoute en me glissant à travers l’accès qu’il me montre.

Je le suis dans l’escalier en colimaçon, étroit, slalomant entre les toiles d’araignées que je distingue à peine avec la lampe torche de mon téléphone – je n’avais pas exactement prévu de me lancer dans quelque chose de ce genre, je ne suis pas vraiment venu préparé. Le bois centenaire craque sous mes pas et à plusieurs reprises je crains que mon pied reste coincé, mais l’escalier tient bon et nous arrivons finalement devant une nouvelle porte, plus petite – à peine plus grande que moi – cette fois. J’aurais du mal à dire le temps que notre ascension nous a pris, le temps m’a semblé à la fois très court et très long, mais j’ai le souffle court en tournant la poignée séculaire.

Je suis presque déçu de ne trouver derrière qu’une simple réserve, et commence sérieusement à redouter qu’il s’est moqué de moi – arnaque ou pas. Mais il reste impassible et me désigne une étagère que j’inspecte de plus près. Comme les autres, elle est couverte de poussière, mais je distingue autour d’elle quelques rayures sur le parquet, comme si elle avait été déplacée à plusieurs reprises. Je pose mon téléphone derrière moi pour m’éclairer et me saisis du meuble que je décale de quelques centimètres sur la gauche pour voir apparaître…

« Un passage secret ? Wow ça ne plaisante plus là » je commente tout haut, plus pour moi que pour lui.

Une fois l’étagère suffisamment déplacée pour que je puisse me faufiler par l’ouverture, lui file droit vers un tableau posé à même le sol, mais moi je balaye la salle de ma lumière, à la découverte de ces objets. De vieux livres et parchemins, des objets d’art, du mobilier, globalement en bon état si on prend leur âge en considération. Une vraie caverne d’Ali Baba qui ne laisse pas le petit garçon que je suis encore parfois indifférent.

« Génial cet endroit ! » je m’exclame en le rejoignant près du mur. « ça ferait une super planque, je suis surpris que personne n’en profite » dis-je en imaginant des criminels en faire leur base ou des ado s’y retrouver pour des fêtes secrètes.

Mais si je m’amuse, le ton de sa voix à lui est nettement plus sérieux. Grave, même. Assez pour me rappeler ce pour quoi nous sommes là. Je retire le drap de la toile qu’il ne quitte pas des yeux depuis notre entrée. Je dois avouer que la ressemblance est frappante. Le type sur ce tableau est le portrait craché – sans mauvais jeu de mots - de mon Casper personnel. Je n’irais pas dire que ça valide son histoire de fantôme – il connaissait de toute évidence l’existence de ce tableau, un petit malin aurait tout à fait pu se déguiser en gentilhomme de son époque, se maquiller pour lui ressembler, programmer un hologramme ou que sais-je. Mais si c’est le cas, c’est un sacré gâchis de talent si vous voulez mon avis. Je vais tout de même me montrer honnête, je lui dois bien ça.

« J’ai des tonnes de questions. Pour être franc, je ne suis toujours pas convaincu par votre histoire de fantôme, on peut trouver des explications rationnelles à tout ça. Est-ce qu’il y a une façon de prouver ce que vous dites ? Un truc que vous savez faire qu’un humain ne pourrait pas ? »

J’ai vu assez de films d’horreur (souvent cheap) pour savoir à quoi m’attendre : planche de Ouija, voix d’outre-tombe, projection ou je ne sais quoi ne me convaincront pas. Il me faut quelque chose d’autre. Quoi, je ne sais pas exactement, mais c’est pas moi le supposé fantôme. S’il est réellement ce qu’il prétend, il saura me le prouver, enfin je suppose.

A la recherche de la vérité

Je ne sais pas si c’est réel ou une simple impression due à l’ambiance – ou autre chose – mais l’atmosphère de la remise me semble différente. Silencieuse et pesante, comme ces grandes églises européennes de ces églises qui vous écrasent de leur puissance lorsque vous rentrez à l’intérieur. De là où je viens, les lieux de culte sont pensés pour accueillir et rassembler, mais ici en Europe, ils me semblent austères et intimidants. Pas que je sois très croyant, mais cette petite remise qui n’a pourtant a priori rien de particulier me fait la même impression malgré mes quelques expériences d’urbex. Ce qui ne m’arrête pas pour autant, plus encore que surpris, je suis curieux et excité de me trouver dans une pièce où seuls quelques élus peuvent circuler. Et je ne crois pas si bien dire. Casper m’avoue que si la pièce est parfois visitée par le staff de la bibliothèque, ils empruntent un autre passage. L’escalier que nous avons gravi lui et moi n’est connu que de Sir Raven – et moi maintenant. Je sens une pointe de fierté naitre dans ma poitrine. Il y a quelque chose de spécial à se savoir privilégié – élu – au point que l’on révèle des secrets. Si son histoire est vraie, bien entendu. Si ça se trouve, ce passage est connu de tout le campus et il me fait marcher. Mais au vu des toiles d’araignée et de l’état global de l’escalier que nous avons grimpé, son histoire me paraît plausible. Et l’idée d’être le seul détenteur (vivant) du secret ajoute un certain charme qui me donne envie de croire à son histoire, même si ma raison n’est pas tout à fait du même avis.

Je m’arrête ensuite sur ce qu’il a dit après cela, qu’il a pris garde à dissuader les étudiants pas suffisamment sérieux à son goût – un brin rabat-joie le fantôme – de s’approcher trop près. Et je balaye presque immédiatement ma première pensée en imaginant la gêne si des couples, potentiellement un peu échaudés par une soirée sur le campus, se glissent ici pour un moment intime. L’idée est sexy d’un point de vue du couple, mais du point de vue du résident… Fantôme ou pas, la scène serait assez gênante, je comprends pourquoi il les aurait chassé. Et pour peu que certains d’entre eux aient été un peu populaires, une rumeur de fantôme a pu rapidement se créer dans une ville aussi croyante qu’Edimbourg. Son histoire tient la route, ça ne veut pas pour autant dire qu’elle est vraie, mais je ne peux pas non plus affirmer sans le moindre doute qu’il ment. Aussi sympathique soit-il – je crois que je pourrais m’entendre avec lui, dans un autre contexte – j’ai envie d’y croire mais ne peux pas accepter ce que sa version implique si facilement. C’est pourquoi je demande une preuve, si je dois balayer toutes mes convictions, je ne le ferai que face à un élément irréfutable. Et je n’allais pas tarder à être servi.

Un clignement de paupières. C’est tout juste ce qu’il a fallu pour que la lumière de mon téléphone se réduise et que la température baisse. S’il serait aisé d’y trouver une explication – un brouilleur capable de créer des interférences avec mon téléphone et le système de chauffage par exemple, la suite serait plus délicate à justifier. Comme pourquoi lui ne rejette aucune buée lorsqu’il respire, face au froid, l’expulsion d’air chaud créée nécessairement cette fumée, à moins qu’il parvienne à refroidir l’air dans sa bouche, auquel cas je veux bien savoir comment il s’y prend, je suis loin d’être expert dans le médical mais je n’ai jamais entendu parler de quelqu’un capable de faire ça. Pendant que j’y réfléchis, il se tourne vers le portrait qui change sous mes yeux. Je suis surpris, mais ne m’en formalise pas, je n’ai pas encore inspecté la toile ni les hauteurs de la pièce qui peuvent renfermer un trucage ou un simple vidéoprojecteur. Probablement un projecteur, j’ajoute mentalement en voyant les mêmes blessures apparaître sur mon interlocuteur dont le teint pâlit à vue d’oeil. Un instant, mes tentatives de rationalisation s’effacent derrière un élan de compassion, si ces plaies correspondent à celles qui l’ont hypothétiquement tué, j’ai de la peine pour lui, ça n’est clairement pas une façon paisible de mourir. Mais je n’ai pas vraiment le temps de me pencher plus sur la question, il m’effleure l’épaule et l’impensable se produit.

Je mets quelques fractions de seconde à comprendre. Je sens ma gorge se serrer, et ce n’est que lorsque je baisse les yeux que je constate avec effroi que ma main est serrée autour. Mon cerveau se fige, la panique menace de me faire perdre contrôle mais je lutte, et lève les yeux pour me retrouver face à son visage blême, lèvres entrouvertes d’où s’échappe un filet de sang, yeux assombris dans l’obscurité, un portrait digne d’un véritable fil d’horreur, là, juste sous mes yeux. Mais il est bien réel, ou en tout cas le semble-t-il. Puis, aussi soudainement que ça avait commencé, tout s’estompe. La lumière se fait plus forte, la chaleur revient et je retrouve le contrôle de ma main qui lâche immédiatement mon cou. Mon cerveau entre en ébullition, assailli de milliers de questions. Comment trouver une explication rationnelle à ça ? Le tableau, les blessures, la lumière, la chaleur, je peux les expliquer matériellement. Même ma propre agression, il est peut-être un redoutable hypnotiseur et m’a fait faire ce qu’il voulait – je n’ai jamais osé tester l’hypnose de peur d’y être réceptif et n’ai donc aucune idée du ressenti – mais malgré mes tentatives je ne parviens pas à tout expliquer. Mon monde entier se dérobe sous mes pieds et je sais qu’il va me falloir des jours entiers pour assimiler cette nouvelle réalité – ce qui n’est pas encore tout à fait le cas. Mais pour la première fois j’envisage sincèrement que tout cela puisse être la seule véritable explication. Je choisis pourtant de repousser pour l’instant les questions – j’en aurai des tonnes à lui poser, mais je ne suis pas encore prêt à le faire – et me concentre pour ne pas perdre la face, même si expressif comme je suis, mon visage en dit déjà probablement long.

« C... Comment vous avez fait ça ? » je demande simplement.

Oui je sais c’est un peu nul comme réaction avec ce qu’il vient de se passer, mais difficile de faire mieux dans mon état actuel.

« En fait, oubliez ça j’ai des dizaines de questions à vous poser je crois. » je balbutie, encore un peu incrédule. Je passe de longues minutes à méditer sur ce qu’il vient de se passer avant de finalement recommencer à bouger et me diriger vers la toile que j’effleure du bout des doigts. Je l’examine du mieux que je peux avec mon matériel actuel, vérifie qu’elle ne cache rien dans son cadre, en transparence ou autre, mais ne trouve rien de probant. Alors je déambule dans la pièce, observe attentivement le moindre recoin à la recherche de projecteurs, capteurs, caméras, difficilement exploitables s’il a un brouilleur, mais ils constitueraient au moins un élément tangible. Mais en vain, rien ici ne permet de trouver une explication rationnelle à tout ce qui pourrait expliquer ce qu’il vient de se passer. Au bout de longues minutes de réflexion supplémentaires qui apportent plus de questions que de réponses, je m’autorise à faire quelques pas dans sa direction et à poser à nouveau mon regard sur lui, franchement décontenancé.

« Je vais être honnête, je ne suis pas encore certain d’y croire, mon cerveau malade aurait très bien pu inventer tout ça. Mais admettons que j’accepte votre version des faits, que vous êtes vraiment qui vous dites. Est-ce que… Est-ce que vous accepteriez que je vous rende à nouveau visite dans quelques jours lorsque j’aurai fait de l’ordre dans ma tête ? »

La question est maladroite, et en toute honnêteté il n’a aucun intérêt à accepter, mais je prends quand même le risque, je n’ai après tout pas grand-chose à perdre. Il me faut du temps pour assimiler la possibilité que je ne sois pas fou, mais qu’il y ait réellement un monde au-delà du notre.